Il cielo si era spento. Niente neve, solo un grigio opaco che pesava su Thunder Bay come un coperchio di piombo. Il giorno dopo il porto, dopo il bacio di Elita, dopo il suo “Le cose cambieranno” che mi tagliava dentro come un coltello, andai alla segheria. Il freddo era ancora lì, ma non mordeva più: era un gelo interno, un’ombra che mi seguiva. Il sogno della notte prima mi perseguitava: il doppio battito, "boom… boom…" , il cielo stellato che si spezzava, il rosso.. Elita era ovunque, anche se l’avevo respinta.
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La segheria ronzava, un nido di lame e segatura. Rick non c’era. Notai la sua postazione vuota, la chiave inglese posata sul banco, ma non ci feci caso. Non subito. Avevo altro da pensare: i colleghi che mi evitavano, i loro sguardi che dicevano "assassino" , il peso di Elita che mi stringeva il petto anche a chilometri di distanza. Lavorai in silenzio, le mani che tremavano mentre affondavano nei trucioli, il rumore delle seghe che mi perforava il cranio. Ogni tanto, alzavo gli occhi, aspettandomi di vederla, un’ombra nera contro il grigio del giorno. Ma non c’era. Non ancora.
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A mezzogiorno, la pausa spezzò il ritmo. Mi sedetti su una cassa, il caffè freddo tra le mani, quando le voci dei colleghi si fecero più alte, concitate, come un ronzio di vespe. Parole spezzate: "trovato così… la moglie…" Mi irrigidii, il cuore che batteva troppo forte, un’eco del doppio battito del sogno. Dean si avvicinò, i suoi stivali che scricchiolavano sulla segatura. Il suo volto era duro, gli occhi stretti, sospettosi, come se cercasse un colpevole nei miei lineamenti.
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– Hai sentito di Rick? – disse, la voce bassa, tagliente.
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Un brivido gelido mi corse lungo la schiena, come se il lago ghiacciato del porto si fosse aperto sotto di me. – Cosa… cosa è successo? – chiesi, la gola secca, le mani che stringevano la tazza fino a farla scricchiolare.
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Dean si chinò, il suo respiro che odorava di tabacco. – L’hanno trovato stamattina. Nel suo letto, accanto alla moglie. – Fece una pausa, gli occhi che mi scavavano. – Con la mandibola strappata. Spaccata, come se qualcuno gliel’avesse tirata via con le mani. La moglie non ha sentito niente. Si è svegliata e… l’ha trovato così, il sangue ovunque.
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Il mondo si fermò. Vidi Rick, il suo labbro gonfio dalla nostra rissa, il suo – Sei pazzo. O colpevole – che mi rimbombava nella testa. E poi Elita, al porto, il suo sguardo più freddo del tramonto, le sue parole: – Le cose cambieranno. – Il caffè mi scivolò dalle mani, la tazza che si spezzava sul pavimento, un suono che era un grido soffocato. – Non sono stato io – sussurrai, più a me stesso che a Dean.
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– Dillo alla polizia – sibilò lui, indietreggiando. – Stanno venendo qui, Alex. E sai chi cercheranno.
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Non pensai. Non potevo. Le gambe si mossero da sole, il cuore che martellava, il respiro corto. Corsi fuori dalla segheria, la segatura che mi inseguiva come una nuvola. Il parcheggio era un labirinto di neve sporca, il grigio del cielo che mi schiacciava. Saltai sulla macchina, le mani che tremavano mentre giravo la chiave. Il motore ruggì, la Subaru che slittava sulla ghiaia. Non guardai indietro. Sapevo cosa avrei visto: i colleghi che sussurravano, Dean che chiamava qualcuno, le sirene in lontananza. Ero il primo sospettato. Alexa, sventrata. Rick, la mandibola strappata. E io, sempre lì, sempre con lei. Elita. Il suo amore era un cappio, e io ci stavo soffocando.
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Guidai senza meta, il lago che scintillava alla mia sinistra, un specchio di ghiaccio che rifletteva il nulla. Elita era là fuori, lo sapevo. Il suo “Le cose cambieranno” non era una promessa vuota. Era una condanna. E io, scappando, stavo correndo verso di lei o verso una cella. Non lo sapevo più.
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