小時候特嫌棄那種一翻開便是密密麻麻，僅白紙黑字，再無任何色彩的文本；對比起來，我更愛漫畫、繪本、畫集。
國二是個轉捩點，當時最好的朋友甚愛小說，我鬼使神差，讓她推薦我幾本，然後就讀了，一讀就回不去了。讀完了，又找找其他的，繼續讀。
不知不覺，書櫃上原本塞滿的漫畫、畫冊稀少了，取而代之的是大量大量的小說。那些我從前連一個目光都不願施捨的文學作品，短時間內成為了我的精神糧食，我像個貪婪的餓死鬼，食髓知味。
試著想寫個故事的時候在國三，當時連「寫作」都稱不上，偶爾倏地靈光一閃，腦中的畫面在紙上被隨便下了幾個關鍵字就沒了，劇情都沒有，段子都不算。
但我腦袋還是那個念頭——想寫個故事。
到了高三，第一次「寫作」了，勉強用更多的辭彙拼拼湊湊地完成了第一個故事。我至今還是無法描述當下的感受，我只知道，感覺很好。
但這感覺卻沒持續多久，我後來被那該死的自尊心給擊敗了，狠狠痛擊了我的心，覺得自己多麼不知羞恥。
當我看著書上印出來的那些創作，再看著他人寫出來的那些文字……我還記得，那些我愛不釋手的，正源源不斷給我的心臟輸送自卑和傲慢。瞬間我就明白了——我生出來的這些破爛一文不值。
後來我還是看書，還是閱讀，繼續嚼著別人創作出的文字。偶爾還是有幾個靈光乍現的時候，但我不寫了，我知道自己不適合，關鍵字也省了。
再後來呢？再後來就到大一了，十八歲了，心智成熟了點兒，穩重不少，也變得不那麼螫人。
某天我膽戰心驚地執起筆，我再次寫了一個故事。這次的感受倒是刻骨銘心。我讀著自己費盡心思寫出來的東西，一字一句，回想過程中一度陷入文思枯竭的窘境，細細品味自己辛苦栽培的作物，看著自己的文字，一股很特別的、很難忘的暖流悄悄淌過胸口，我深吸幾口氣。我特別想哭。
到了現在，雖說起步晚了，平時也沒什麼空閒時間可以寫作，寫作時間也斷斷續續的，多少還是感到自卑，但我已經可以很勇敢地去做我最愛的，並且最想做的事了。
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