第七城区的废弃工业区像一只被掏空内脏的巨兽，趴在新港市的西北角。锈蚀的钢架支棱着，把天空切割成不规则的几何块，风穿过空洞的窗框，发出一种类似呜咽、又类似冷笑的声响。
林夜的摩托车碾过碎玻璃和混凝土渣，轮胎发出令人牙酸的摩擦声。他放慢速度，墨镜后的眼睛扫过两侧——没有路灯，只有几盏苟延残喘的霓虹灯牌，在潮湿的墙面上投下血红或青绿的光斑。
"老板，你确定要进去？"小满的投影缩成一粒萤火虫大小，趴在他耳廓边缘，声音压得只剩气音，"这片区域的监控网络三年前就瘫痪了，我的信号衰减了百分之四十。换句话说，要是有人想在里面把你做成记忆罐头，我连报警都发不出去。"
"那就别说话。"林夜说。
"我这不是担心你嘛。"小满嘀咕，电子音里带着一种刻意为之的委屈，"虽然你死了我也能换个雇主，但重新训练一个能忍受我幽默感的殡葬师，成本很高的..."
林夜没接茬。他拐进一条更窄的巷道，两侧的墙壁突然收窄，像食道一样要把他吞进去。巷底有一扇铁门，没有招牌，只有门把手上缠着一圈褪色的红布条，在风里飘动，像一根被割断的舌头。
他停好车，从风衣内袋摸出三枚加密货币芯片，夹在指间。这是老刀的规矩——敲门费，不问来意，先见钱。
铁门没锁。推开时，铰链发出一声漫长的呻吟，像某种动物在临死前吐出的最后一口气。
里面比想象中亮。暖黄色的灯光，浑浊的琥珀色酒液在玻璃杯里晃荡，空气里飘着烟草、机油和某种甜腻到发腐的气味——那是记忆稳定剂挥发后的味道，林夜太熟悉了，闻起来像过期的水果罐头混着医院走廊的消毒水。
酒吧不大，七八张桌子，半数空着。角落里坐着几个模糊的人影，头低着，肩膀垮着，像是被抽掉了脊椎。吧台后面，一个男人正在擦杯子。
老刀。
五十岁上下，油腻的皮夹克裹住发福的躯干，络腮胡像一团被踩扁的钢丝球，左臂是机械义肢，金属表面布满划痕和焊点，指节处裸露着几根铜线。他抬头看见林夜，右眼——那只人类的眼珠——眯成一条缝，左眼的机械义眼则发出细微的伺服电机声，瞳孔缩放，在林夜身上扫了一圈。
"哟。"老刀的声音像砂轮打磨铁锈，"稀客。林大殡葬师，怎么，死人身上刮不出油水了，跑来刮活人的？"
林夜走到吧台前，把三枚芯片拍在台面上。金属与木头的撞击声很闷，像心跳被捂住了。
"买情报。"他说，"不是买酒。"
老刀放下杯子，没碰芯片。他用那只机械左手从柜台底下抽出一个铁盒，打开，里面是密密麻麻的透明丝线——和林夜证物袋里那根几乎一模一样，只是更短，更细，像被剪断的脐带。
"情报比酒贵。"老刀咧嘴，露出被烟熏黄的牙齿，"而且我这儿最近不太平。你知道的，不太平的时候，情报容易变成遗言。"
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林夜从风衣内袋取出证物袋，那根半透明的丝线躺在里面，在酒吧浑浊的灯光下泛着珍珠母贝的光泽。
老刀的笑容僵在脸上。
机械义眼发出一阵急促的变焦声，像是那只眼睛在颤抖。老刀的右手——那只人类的、布满老茧和针孔的手——悬在半空，离丝线只有三厘米，却不敢再靠近。
"操。"他说。这个字很短，但像是从肺里挤出来的，带着一股陈年的烟臭味，"你从哪弄来的？"
"死者身上。"林夜把证物袋收回内袋，动作不紧不慢，"四个。大脑被掏空，神经末梢缠着这东西。我尝过——味道像高压电缆混着某种...不属于活人的频率。"
老刀没说话。他转身从酒架最底层摸出一个玻璃瓶，没有标签，里面的液体是浑浊的灰蓝色。他给自己倒了一杯，仰头灌下去，喉结滚动得像一块生锈的活塞。
"进来。"他推开吧台侧面的暗门，"这儿说不安全。"
暗门后面是一条向下的楼梯，墙壁上渗着水珠，每一步都能踩到黏腻的触感。林夜跟着老刀往下走，小满的投影在他衣领里缩得更紧了，电子音几乎贴着他的耳膜："老板，他的心率刚才飙到了一百二。这老狐狸在怕。我从来没见过老刀怕成这德行..."
"闭嘴。"林夜用气声说。
地下室比上面大得多。四面墙都是老式的金属档案柜，柜门上贴着泛黄的标签，有些写着人名，有些写着日期，还有些画着奇怪的符号——那是黑市记忆交易的暗语，林夜当刑警时背过，但三年过去，已经生疏了。
老刀走到房间中央的一张金属桌前，桌上摊着一份名单。
十一个名字。手写，墨迹深浅不一，显然不是一次性写上去的。有些名字被红笔划掉了，划得很用力，纸都破了。
"过去三个月。"老刀的声音从背后传来，带着一种被砂纸磨过的粗糙感，"十一个人，都是吃这碗饭的。记忆掮客，中间商，卖假文凭的、卖假经验的、卖假快乐的。他们管自己叫造梦师，说白了，就是把别人的记忆剪成碎片，重新拼接，卖给那些想体验另一种人生的蠢货。"
他走到桌边，机械手指敲了敲名单。
"然后他们一个接一个地死了。车祸、溺水、触电、坠楼。官方说法全是意外。但我知道不是——"老刀顿了顿，那只人类的右眼闪过一丝林夜读不懂的东西，"因为他们死前，都来找过我。说同一个梦。"
"什么梦？"
"一座楼。"老刀转过身，皮夹克在腰间勒出一圈褶皱，"红色的。尖顶。钟在转，但方向不对。他们说，连续用了那个好梦记忆包七天之后，就开始做这个梦。一开始很模糊，后来越来越清楚。到第十天，他们会梦游。"
林夜的拇指无意识地摩挲起墨镜腿。
"梦游去哪？"
老刀盯着他，一字一顿：
"第七殡仪馆。B区冷藏室。"
空气突然变得很沉。林夜感觉有什么东西在胸腔里往下坠，像一块吸饱了水的海绵。他想起周雨桐指甲缝里的涂料，想起陈大伟蜷曲的手指。他们不是去进货的。他们是被召唤去的。像飞蛾扑向一盏根本不存在的灯。
"那个记忆包，"林夜的声音比平时低了一度，"叫什么？"
"好梦一号。"老刀从抽屉里取出一个密封袋，里面是一片薄膜存储片，标签上印着一个笑脸和一行小字：体验完美人生，七天真空假期。便宜，效果好，回购率百分之九十。但没人知道上游是谁。货通过三级代理分发，每一层都只认识自己的上家。"
老刀把密封袋扔在桌上，薄膜片在灯光下折射出彩虹般的光晕。
"我查过最上层的代理。上个月死的，死在自家浴缸里，大脑空白，和你说的一样。但我找到了他的账本。"老刀从皮夹克内袋摸出一个皱巴巴的笔记本，翻开某一页，指着上面潦草的字迹，"所有好梦一号的货源，代号都只有一个字——洗。洗梦人。"
林夜凑近。纸页上的字迹在颤抖，最后一笔拖得很长，像指甲刮过湿油漆。
"洗梦人..."他念出声。舌尖抵住上颚，这个词的发音带着一种令人不适的黏腻感，像从喉咙里扯出一团半融化的塑料。
"不是人。"老刀突然说。他的机械义眼发出一阵刺耳的电流噪音，瞳孔缩成针尖大小，"至少不全是。我黑市混了三十年，什么人没见过？但这个东西...它不收钱。它要的是记忆。活人用了它的货，七天后记忆被掏空，人变成空壳，自己走到殡仪馆去送死。这他妈不是买卖，林夜。这是..."
他寻找着合适的词。
"播种。"林夜替他说完。
老刀愣了一下，然后点头，络腮胡随着动作抖动："对。播种。把某种东西种进人脑子里，养熟了，再收割。而那些被掏空的人..."
"变成了土壤。"林夜说。
两人沉默了几秒。地下室里只有水珠从天花板滴落的声响，滴答，滴答，像某种倒计时的秒表。
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"还有更操蛋的。"老刀突然转身，从档案柜最深处抽出一个铁盒。盒子打开，里面是一沓照片。
他抽出一张，扔在桌上。
照片里是一个年轻女人，染着紫色的发尾，坐在网吧包厢里，对着摄像头比耶。林晓薇。第二个死者。
"她是我这儿的常客。"老刀的声音像是从牙缝里挤出来的，"买好梦买了两个月。最后一次来，是死前三天。她跟我说...她说老刀，那个梦变了。红色钟楼里多了一个人。"
林夜的身体微微前倾："什么人？"
"看不清。站在钟楼的尖顶上，背对着她。但她觉得，那个人在等她。"老刀又抽出一张照片，是陈大伟，便利店店员，"这个也是。死前一周说，他梦见自己站在钟楼里，四面都是镜子，镜子里不是他的脸，是别人的。很多张脸，在轮换。"
林夜感觉后颈的汗毛竖了起来。不是恐惧，是一种更原始的、类似动物嗅到危险时的本能反应。他的联觉能力在不需要头盔的情况下，突然自发地触发了一瞬——他品尝到了空气里某种极淡的金属味，像一根生锈的针，正从太阳穴外侧缓缓刺入。
"老板！你的脑波在异常波动！"小满的声音突然炸响，像一把电子剪刀剪断了紧绷的弦，"检测到未知频率干扰，来源就在这个房间内！"
林夜猛地抬头。
老刀的机械左臂发出一阵剧烈的震颤，铜线迸出蓝色的电火花。老刀本人像是被抽掉了骨头，瘫坐在身后的转椅上，皮夹克敞开，露出里面一件洗得发白的旧T恤。
"它来了..."老刀喃喃道，那只人类的右眼瞳孔放大到几乎看不见虹膜，"从倒影里...它一直听着..."
地下室的灯光开始闪烁。
不是普通的电压不稳，而是一种有节奏的、近乎呼吸般的明灭。亮，暗，亮，暗。每一次暗下去，林夜都觉得墙角有什么东西在蠕动。他的联觉疯狂报警，那个无法命名的色彩在视网膜边缘燃烧，像有人把一团带电的雾塞进了他的眼眶。
滴答。
滴答。
滴答。
不是水滴。是钟声。从某个不存在的地方传来，低沉，缓慢，指针倒转。
林夜的手已经摸到了风衣下的配枪——那是他当刑警时留下的旧习惯，枪里装的不是子弹，是记忆干扰弹，能让电子神经系统短暂瘫痪。但此刻他不确定，那东西对它有没有用。
灯光彻底熄灭。
绝对的黑暗。持续了大约三秒，或者三小时——在那种黑暗里，时间失去了意义。林夜听到自己的心跳，听到老刀粗重的喘息，听到小满在他耳边发出尖锐到变形的电子噪音。
然后，灯亮了。
老刀瘫在椅子上，机械左臂冒着一缕青烟，已经彻底死机。他的右眼半睁着，瞳孔涣散，嘴唇在无声地翕动。
吧台上，多了一杯酒。
没人点过。没人调过。那杯酒就放在林夜刚才坐过的位置对面，杯底沉着一根半透明的丝线，在灯光下缓缓舒展，像一条刚从卵壳里钻出来的寄生虫。
酒液是灰蓝色的。
悲伤的颜色。
林夜盯着那杯酒，没有动。他的墨镜遮住了眼睛，但下颌的线条绷得像一根即将断裂的琴弦。
"老刀。"他低声喊。
老刀没有回应。他的嘴唇还在动，反复重复着同一个口型。林夜凑近，终于读出来：
"下一个...是你..."
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林夜冲出忘川酒吧时，外面的天已经黑了。
不是正常的黄昏，而是一种被强行泼上去的墨色，像是有人把一桶沥青从天上浇下来。摩托车在巷子里轰鸣，轮胎碾过碎玻璃，发出爆豆般的脆响。风灌进风衣领口，冷得像液氮。
"老板！老板！"小满在他耳廓里尖叫，猫耳投影因为信号不稳而扭曲变形，"刚才那个频率...我比对过了...它和周雨桐临终记忆里的神经残留、和那根丝线的量子签名、和停车场那个人形轮廓的能谱——是同一个来源！同一个！它不是在跟踪你，它是在...是在..."
"是什么？"
"是在标记你！"小满的声音带着一种电子合成音不该有的颤抖，"就像它标记了那十一个掮客，标记了四个死者，标记了所有用过好梦的人！你的神经特征已经被录入它的狩猎名单了！"
林夜没有减速。摩托车在废弃工业区的钢架之间穿梭，像一尾逆流而上的黑鱼。他的左手握在车把上，指节发白，右手则按在内袋上——那里装着老刀给的薄膜存储片，和那张十一个名字的名单。
"为什么是我？"他问。声音被风吹得支离破碎。
"因为你是记忆殡葬师！"小满喊道，"你回收临终记忆，你品尝死者的情绪，你的大脑神经结构经过特殊训练，比普通人更...更肥沃！对那东西来说，你是一块顶级的土壤！"
林夜突然刹车。
摩托车在一条断桥前急停，前轮悬空，碎石滚落进下方黑暗的河道里，很久才传来落水声。
他摘下墨镜。
灰蓝色的天光下，他的瞳孔深处，有一缕极淡的暗红色在游动。不是反光。是某种已经扎根的东西。
河对岸，第七殡仪馆的轮廓在夜色中矗立，像一只蹲伏的巨兽。B区的灯光亮着，冷白，稳定，像一只永不闭合的眼睛。
而在那只眼睛的瞳孔里，林夜仿佛看到了一座建筑。
红色的。尖顶的。钟楼的指针在倒转。
滴答。
"老板..."小满的声音轻得像一声叹息，"你的左眼...在镜子里...没有倒影..."
林夜缓缓抬起左手，看向后视镜。
镜子里，他的脸清晰可辨，风衣的褶皱，墨镜的反光，甚至小满投影的微弱蓝光。但左眼的位置，只有一团模糊的、不断向内旋转的暗红色雾团。
像一座钟楼的尖顶，正在他的眼眶里生长。
【第3章 完】6Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡ94QYPlZiMt
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