记忆殡葬师 / 方舟树 - 第15章

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从诊所出来，林夜在台阶上站了一会儿。

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天还没亮透。不是那种正常的灰蓝，也不是之前那种被白色浸透的亮。是透明——被稀释到几乎看不见的透明。像水，但不是水。像空气，但比空气重一点。

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他低头看左手。

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腕上的丝状物还在。颜色变了——不是暗红褪成灰蓝，不是灰蓝褪成淤血，是一直褪。褪到只剩一层极淡的白印子，不仔细看以为是皮肤。仔细看，像水渍干了留下的痕迹。

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他翻过手腕。内侧的丝状物也一样——褪了，但还在动。微微的，像脉搏。

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“老板。”小满的声音从耳廓里钻出来，压得很低，猫耳不抖了，耷拉着，“你的脑电波没了。”

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“没了？”

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“不是归零。是没了。仪器扫不到。但你的心跳还在，呼吸还在。就是——”她顿了半秒，“就是信号丢了。像台没插电的机器，但机器还在转。”

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林夜没说话。他活动了一下左手手指——能动，有触觉，指甲划过掌心时还能感到轻微的刺痛。在，但不被记录。活着，但不被检测。

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“卡中间了。”他说。

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“什么？”

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“不是死，不是活。是卡中间了。”

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小满沉默了几秒。然后她说了句不太像她会说的话：“那你还疼吗？”

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林夜愣了一下。握紧左手，丝状物被压进肉里。疼。还是疼的。

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“疼。”

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“那就行。”小满的声音突然恢复了一点平时的脆劲儿，“疼就是还在。仪器算个屁。”

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林夜没接话，但他嘴角动了一下。

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他走向摩托车。左脚比右脚轻，不是瘸，是轻——像左腿的重量被什么东西抽走了一部分。

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引擎发动。声音比平时哑，像匹老马在咳嗽，但咳完之后稳住了，带着一种新的节奏。不是滴答，不是心跳，是更缓的，更沉的，像这台机器在学他呼吸。

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他没想好去哪。转了三圈，最后还是停在了第七殡仪馆门口。

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大门开着。没人守。B区的灯从地下通风口渗上来，冷白色，照在水泥地上像一层霜。

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走廊里没人。冷藏柜的门全敞着，里面空的，只有薄膜挂在柜壁上——不是以前那种暗红色，也不是灰蓝。是无色的。乍一看以为是透明塑料袋，凑近了能看到表面有极细的纹路，像叶脉，像指纹。

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他伸手碰了一下。触感还在——凉的，滑的，和以前一样。但薄膜在他指尖下轻轻动了一下，像被静电吸了一下，又像某种东西在回应他的触碰。

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他把手收回来。指尖上沾了一层极淡的白——不是灰，不是粉，是那种一拍就散的、像花粉一样的东西。

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他在B-021前停下来。周雨桐的位置。

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柜子里面贴满薄膜。但纹路变了——不是以前那种神经突触的拓扑图，是更简单的图案。圆圈，直线，分叉。像小孩画的树，像河流的俯拍图。反复，重复，像某种东西在退化，但不是退化到无，是退化到——

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最初的样子。

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“老板。”小满的声音突然绷紧，“B区地下有东西。生命体征——不，不是生命。是活动。某种活动。热成像在闪，但读不出形状。”

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林夜已经走到了走廊尽头。

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那扇画着暗红钟盘的门还在。但钟盘的颜色褪了，和薄膜一样，褪到只剩一圈淡淡的灰印。指针还在，指向十一点四十七分，但颜色也淡了，像被橡皮擦过。

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他推开门。

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门后面不是楼梯。

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是一个空间。

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不大。像病房，像储藏室，像某种东西从三个不同世界的夹缝里被硬挤出来的——不属于倒影，不属于现实，不属于女娲旧址。就是挤出来的。

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墙壁是白的。天花板是白的。但白得不均匀——有的地方厚，有的地方薄，像刷漆的人刷到一半走了，留下几道没抹开的痕迹。

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房间中央一张床。

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床上一个人。

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林夜走近。

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和他一模一样的脸。墨镜，风衣，左手腕上缠着丝状物——无色，和他现在腕上那些一样。但床上这个没有呼吸。胸口不动，眼皮不颤。不是死了——死了有尸体的松弛感——这个是紧的。肌肉保持在某种刚好要动但还没动的临界状态。像被按了暂停键。

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“这是……”小满卡了半秒，“你？”

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林夜没回答。他看着床上那人的左手——丝状物在脉动。和呼吸不同步，和心跳不同步，是自己的一种节奏。和他腕上的一样。

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“是我不存在的那部分。”他说。

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他伸手碰了碰床上那人的额头。

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触感凉。不是死人那种凉，是那种——玻璃的凉，镜子的凉，刚从地下室里取出来的陶瓷的凉。没有体温，但也不是完全没有温度。大概二十度，和这个房间的空气一样。

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他正要收回手——

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床上那人的眼睛睁开了。

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无色。瞳孔、虹膜、巩膜——全是无色的。不是透明，是那种你能看见眼球结构但看不出颜色的状态。像水做的，像一层极薄的冰。两个无色的瞳孔对准了林夜的脸。

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林夜没有后退。

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他站在床边，左手还悬在半空。床上那人的左手——缠着无色丝状物的那只——缓缓抬起来，向他伸过来。动作很慢，不是攻击，是镜像。像他在镜子里看到自己的手伸过来。

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指尖碰到指尖。

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凉的。和他刚才碰额头的感觉一样。

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然后，世界裂开了。

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不是坠落，不是上升。是分化——像一颗细胞第一次决定分裂，像一块石头被水劈成两半。

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他看到了无数个自己。

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站着的，坐着的，躺着的。穿风衣的，穿警服的，穿病号服的。左眼正常的，左眼暗红的，左眼灰蓝的，左眼无色的。每一个都在做选择——有的选了钟声，变成土壤；有的选了滴答，变成种子；有的选了心跳，变成存在本身。

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还有一个。

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站在最边上。什么都没选。

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林夜的意识飘向那个自己。他的脸和自己完全一样，但眼睛是空的——不是无色，是空。像还没被上色的画，像等着被写字的纸。

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“这是什么？”小满的声音在抖，“这——这是所有。所有可能性的叠加。所有选择的叠加。所有——”

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“所有我。”林夜替她说完。

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“但所有我——”小满顿住了。她大概想说“意味着没有”，但她说不出口。

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林夜替她说了：“意味着没有选择。你选了所有，就等于没选。”

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那个什么都没选的自己站在边上，空的眼睛看着林夜。然后它说话了。没有声音，但林夜能听到——不是用耳朵。

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“你打算选吗？”

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林夜看着它。看着所有的自己——钟声的，滴答的，心跳的，无色的，空的。

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“我选过了。”

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“选的什么？”

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“不选所有。选一个。”

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那个什么都没选的自己看了他很久。然后退了半步，像在让路。

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“有限意味着真实。”林夜说。

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他看着床上那个人。无色的自己。所有的自己。

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然后他躺上去了。

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不是压上去——是合上去。像两片剪纸叠在一起，像水面上的倒影终于碰上了那只手。胸口贴胸口，手腕贴手腕。无色的丝状物和他的丝状物缠在一起，分不清是谁的。

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闭上眼睛的瞬间，他感觉到无数个自己在消失。

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钟声的散了。滴答的散了。心跳的散了。

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最后一个是那个什么都没选的自己——站在边上，空的眼睛看着他。它没散。它只是眨了眨眼，然后转身走了。不是消失，是走。走回所有可能性的堆里，等着下一个轮到它的人。

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林夜睁开眼睛。

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天花板是白的。墙是白的。床单是白的。白得不像真的，像刚刷的漆，还没干透，还在呼吸。

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他坐起来，低头看左手。

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丝状物还在。无色。极淡的白，淡到在灯光下几乎看不出来。但抬手对着光——能看见，一圈极细的纹路，像叶脉，像指纹，像树的年轮切了一片贴上去。

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他活动了一下手指。能动能疼。还在。

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“老板？”小满的声音从耳廓里探出来，很轻，像怕吵到谁。

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“在。”

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“回来了？”

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“回来了。”

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“哪个你？”

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林夜想了想。然后他做了个不太像他会做的动作——他把左手举到眼前，对着灯光慢慢张开五指。丝状物在指缝间微微反光。

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“就这个。”

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他站起身。床上的人不见了——不是消失了，是从来就没在那儿过。床单平整，枕头没有凹陷。只有一层极淡的白粉留在床单上，像花粉，像灰尘，像什么东西来过又走了留下的唯一证据。

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他推开那扇画着褪色钟盘的门，走回走廊。冷藏柜的门还敞着，但薄膜变了——不是无色了，是白的。极淡的白，像新生的叶芽，像刚下的雪还没被人踩过。

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他走出第七殡仪馆。

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天亮了。

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不是那种被白色浸透的亮，也不是被稀释的透明。是正常的亮——灰白，多云，太阳在云后面透出一圈模糊的光晕。新港市的早晨像一块被反复擦拭的玻璃，明亮，但透着一股说不清的陌生。

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他跨上摩托车。发动引擎的时候，小满忽然开口。

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“老板，那些钟楼——”

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“怎么了？”

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“还在。但颜色变了。不是暗红，不是灰蓝。是白的。所有钟楼，全部是白的。”

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林夜抬头。在摩天大楼的缝隙里，在霓虹灯照不到的阴影里，他看到了——白色的钟楼，微型的，模糊的，像海市蜃楼，像记忆残留，像只有他这种眼睛才能接收到的信号。

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但它们不再生长了。静止的。停在那儿，像一排没上发条的钟。

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“还有呢？”他问。

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“还有——”小满顿了顿，“你的脑电波。刚才那几秒——你躺下去那几秒——它恢复了一瞬间。不是无色，不是白色，是人的频率。正常范围，正常波形。然后你醒了，它就又丢了。但那一瞬间——”

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“够了。”

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林夜发动引擎。声音比平时哑，但稳，像匹老马知道回家的路。

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他驶出第七殡仪馆，没有目的地。只是骑着。在新港市的街道上，在车流里，在人群里。像一颗种子从土里翻了个身，还没决定往哪边长。像一面镜子擦干净了，但还没想好照什么。像一座钟楼停摆了，指针不转了，但还在。

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而他身后，殡仪馆B区深处，那个小房间里，床单上那层白粉正在缓慢地——极其缓慢地——聚拢。像花粉被风吹回花蕊，像灰尘被吸回墙壁，像某种东西正在重新找到自己的形状。

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但这次不是人形。

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是一棵树。微型的。枝丫从床单上长出来，叶子是白的，根须扎进布料的纹理里。它在呼吸。在等待。

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等什么？不知道。也许等春天。也许等下一个走进来的人。

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也许等林夜下次回来。

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【第15章完】11Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡvNmn3riW8s

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