第六章
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1914年3月23日。柏林。
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希特勒蹲在柏林那间污秽不堪的廉价出租屋里，手里攥着一张从门缝底下塞进来的传票。白色的纸，黑色的官印，冰冷得像一块裹尸布。他拿起来，借着那扇蒙着煤灰的窗户透进来的唯一一点光，费劲地读着上面的字——征兵所。传唤。第三次了。第一次传唤，他从维也纳跑了。第二次，他从慕尼黑的某个地下室溜了。现在，这第三张传票，像一条甩不掉的野狗，一路嗅着他的臭迹，从奥匈帝国一直追到了德国柏林。他把那张纸揉成一团，攥在手心，攥得骨节发白。他的第一个念头是逃。他太擅长逃了。从林茨逃到维也纳，从维也纳逃到收容所，从收容所逃到柏林，一路都在逃，像一只永远在躲石头的流浪狗。但他忽然停住了。他坐在那张吱嘎作响的破床上，掰着手指头算了算自己身上还剩的东西：画，卖不出去；活儿，找不到；钱，一分没有。
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他那张被哥哥养胖了四个月的脸，在被洗劫一空之后、在柏林这一个多月的消耗中，又重新瘪了下去，颧骨又开始从皮肉底下往外顶。他把手伸进口袋里，摸到了几枚硬币——这是他全部的家当。就这几枚。吃不了几顿黑面包了。他把那张揉皱的传票重新展开，用手掌把它抚平，一个字一个字地又读了一遍。这一次，他没有把它揉成团。他忽然想，当兵，也许不是什么坏事。军营里有食堂，有床，有靴子穿，有屋顶遮雨。至少不会饿肚子。至少不用每天晚上在公园长椅上缩成一团，被冻得骨头都在咯咯作响。他活了二十五年，一直以为自己是一条与众不同的龙，现在他只求能当一条被人喂的狗。龙是当不成了，当狗至少能活。他把传票叠好，放进口袋里，用手指压了压。
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第二天一早，他去了。征兵所设在柏林市内的一栋被军方临时征用的大楼里，灰扑扑的，门顶上挂着一面褪了色的帝国鹰旗，在三月阴冷的风里有气无力地扇动着。门口排着长队，全是和他年龄相仿的年轻人，有些是被征召的，有些是自愿的，有些和他一样，只是饿得走投无路。队伍里弥漫着一股混杂的气味——汗味，旧衣服的霉味，还有某种说不清道不明的、属于年轻人面对未知命运时的恐惧气味。希特勒排在队伍末尾，缩着脖子，低着脑袋，那只完好的左眼偷偷地打量着四周。他把那件最体面的外套穿来了，但那也是唯一一件没有破洞的外套，还是小阿洛伊斯留下来的旧衣服。衣服太大，挂在他瘦削的骨架上，像个偷穿了大人衣服的孩子。
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队伍慢慢地往前挪，像一条垂死的蛇。轮到他的时候，已经过了中午。他被一个穿着灰色制服的士兵领进了一间大房间，里面排着一排排简易的隔间，拉着一块块污渍斑斑的白布帘子。空气里弥漫着消毒水和汗液的酸味，还有从某个角落里传来的、低低的、压抑的咳嗽声。他被指定站在一块帘子后面，脱掉衣服，全部脱掉。他站在冰冷的方砖地上，把外套、衬衫、裤子一件一件地剥下来，光着脚踩在冰凉的地面上，冷得他浑身发抖。他光着身子站在那里，用双手本能地遮住裆部，像一只被拔光了毛的鸡。
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军医进来了。一个五十多岁的老头儿，戴着金边眼镜，目光从镜片后面透出来，是那种见惯了生死的、无动于衷的漠然。他手里拿着一个夹板，夹板上别着一张空白体检表。他走到希特勒面前，站定，抬起眼睛扫了一眼。就一眼。他的目光从上到下扫过眼前这具赤裸的、毫无遮掩的身体，花了不到三秒钟。他那支还没落到纸上的笔，在半空中停住了。
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他看到的是什么东西？那不是一具二十五岁男人的身体。那是一具被饥饿、疾病和暴力反复蹂躏过的废墟。锁骨高耸，像两根从皮肉里戳出来的骨刺。胸腔上的肋骨一根一根清晰可见，像一架没有蒙皮的龙骨，每一次呼吸都能看见肋间肌肉在干瘪的皮肤下痉挛般地抽动。肚子是瘪的，瘪得像一个被掏空了内脏的麻袋。两条胳膊细得像两根扫帚柄，二头肌那个地方，连一丝肌肉鼓起的弧度都没有，只有一层松垮垮的皮，吊在骨头上晃荡。两条腿更是细得不忍看，膝盖骨凸出来，像两个畸形的节疤，大腿内侧的皮松垮垮地垂着，那是长期饥饿之后，脂肪和肌肉被身体一点点吃光之后留下来的空囊。他甚至站不稳。他光着脚站在冰凉的地面上，两条腿在微微地、不受控制地打颤。他的右眼窝凹陷着，眼皮耷拉下来，盖着那只已经彻底报废的眼球，周围的眼骨上还有一块黄褐色的旧伤疤。他的脸倒是比之前在维也纳流浪时圆润了一些，那是他哥哥四个月喂养留下的最后一点残余，但那点肉，贴在一具这样骨瘦如柴的身体上，反而显得怪异，像一颗嫁接在枯枝上的果子。
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军医的目光，在他右眼上停留了两秒。又在那副枯柴般的躯干上停留了两秒。然后，老军医摘下眼镜，用拇指和食指揉了揉眉心。他大概在这间屋子里检查过成千上万个年轻人，有瘦的，有矮的，有病的，但他大概很久没见过这样一具活着的、还在呼吸的骷髅了。他把眼镜重新架回鼻梁上，把夹板合上，发出一声清脆的啪嗒声。那张空白的体检表，一个字都没有被填写。他连笔都懒得落。
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＂Ziehen Sie sich an.＂
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（把衣服穿上。）
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军医的声音很平淡，平淡得不带任何感情，不像是在跟一个人说话，更像是在跟一件不合格的废品说话。
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希特勒愣住了。他光着身子站在原地，那只独眼眨了眨，像是没听懂。他以为至少还要量身高、测体重、听听心肺，至少走个流程。但那个军医已经开始转身准备往下一个隔间走了。希特勒慌了。他松开了遮住裆部的双手，往前迈了一步，用沙哑的、带着一种不甘心的声音开口了：＂Herr Doktor, ich... ich will dienen. Ich bin bereit.＂
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（医生先生，我……我愿意服役。我准备好了。）
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军医停下脚步。他扭过头，看了一眼这个光着身子、眼窝凹陷、瘦得像一根晾衣竿的年轻人。他以为他听错了。这个连站都站不稳的废物，居然说他准备好了。他从鼻子里发出一声短促的、接近嗤笑的气息，走回来两步，重新站到希特勒面前。这一次，他靠得很近，近到希特勒能闻到老军医呼吸里的烟草味。老军医伸出一只手，不是去量脉搏，不是去检查肌肉，只是用两根指头，捏住了他的手腕，把那条胳膊抬起来。他捏着那条胳膊，像捏着一根从地上捡起来的枯树枝，轻轻地晃了晃。那条胳膊在他手里毫无抵抗地晃荡着，软塌塌的，没有一丁点肌肉张力的回应。
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＂Junger Mann.＂
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（年轻人。）
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军医把那条胳膊放下来，摇了摇头，语气从平淡转为一丝不加掩饰的嘲讽。
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＂Sie können ja nicht mal ein Gewehr halten. Wie wollen Sie denn schießen? Mit dem Willen allein? Und die körperliche Leistungsfähigkeit — schauen Sie sich doch selber an. Ein Windstoß, und Sie liegen flach.＂
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（您这身板，连一杆枪都扛不起来。您拿什么开枪？光凭意志吗？看看您自己的样子。一阵风刮过来，您就趴下了。）
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他把夹板夹在腋下，摘下眼镜，用眼镜腿指了指希特勒那张凹陷的脸和那只浑浊的瞎眼，一字一顿地，把每一个字都咬得清清楚楚：＂Sie sind total untauglich. Nach Hause gehen. Oder wohin auch immer. Aber in meine Armee kommen Sie nicht.＂
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（您完全不合格。回家去吧。或者哪儿来的回哪儿去。我的军队，不要您。）
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说完，他转过身，掀起帘子，走了出去，消失在隔壁隔间的另一块白布帘子后面。帘子在他身后晃荡了几下，然后静止了。整个隔间里只剩下希特勒一个人，光着身子，赤着脚，站在冰冷的方砖地上。空气很安静，安静得他能听到隔壁隔间里有人在小声嘟囔什么，能听到走廊尽头有皮靴踩地的咔咔声。他把那件大得不成样子的旧衬衫捡起来，慢慢地套上。扣扣子的时候，手指僵得不听使唤，扣了好几次才扣进第一个扣眼。他穿裤子的时候，一条腿没站稳，趔趄了一下，膝盖磕在木凳腿上，疼得他闷哼了一声。他坐在那条木凳上，弯腰去捡地上的旧皮靴。他弯下腰的动作很慢，像一棵被压弯了的老树。他系鞋带的时候，发现那根捡来的麻绳又快要断了，他用手捻了捻断裂的纤维，没有作声。他把外套披上，把口袋里那张已经叠得整整齐齐的传票掏出来，看了一眼，然后把它慢慢地撕成了两半，又撕成了四片，最后塞回口袋里。他站起来，掀起帘子，走出那间满是消毒水味道的大房间，穿过那条走廊，从后门走出了征兵所。三月的柏林天灰蒙蒙的，风从施普雷河的方向吹过来，带着一股工业区和死水的混合味道。他把手插进空荡荡的口袋里，缩起脖子，沿着灰扑扑的街道往下走。
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他以为当兵是一条活路，哪怕当一条被拴在铁链子上的狗。现在他发现，他连当狗的资格都没有。那只军医的手，没有量他的脉搏，没有测他的视力，只是捏着他的手腕，轻轻地晃了晃，然后就判了他的死刑。他走过了三条街，又四座桥，最后在公园里一张他睡过好几次的长椅上坐下。他把外套的领子竖起来，把那只瞎眼对着灰暗的天空。天空很低，像一块巨大铁板压在头顶上。没有人要他。美院不要他，社会不要他，军队不要他。这个世界每一扇门都对他关着，每一扇窗都被从里面锁死。他坐在那里，像一块被人从牙缝里剔出来的残渣。阳光从云缝里漏出来一条淡金色的光，正好照在他那张苍白的、开始重新凹陷的脸上，但照不热他。阳光和他之间，隔着不止一个季节的距离。
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1914年4月28日。下午两点钟。柏林。
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春天的太阳挂在天上，惨白惨白的，像一枚用旧了的银币，光照在人身上，没有一丝暖意。菩提树下大街的煤气路灯还亮着几盏，在白天里发着昏黄的、多余的光。街上的人比平时多了一些，三三两两地聚在一起，交头接耳，脸上带着一种不知该哭还是该笑的表情。整个柏林像是被人按下了暂停键，又像是被一根看不见的指挥棒搅动着，空气里弥漫着一种说不清道不明的躁动。
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然后，报童来了。
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那是一个瘦小的、穿着破旧短裤的男孩，腋下夹着一大摞刚印出来的号外，油墨还没干透，散发着一股刺鼻的化学味道。他从街角冲出来，像一颗被弹弓射出来的石子，一头扎进人群里，扯着嗓子，用那种只有报童才有的、又尖又亮的、能在三条街以外听见的声调，拼命地喊着：
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＂Extrablatt! Extrablatt! Attentat in Sarajevo! Princip hat sich selbst erschossen! Erzherzog Franz Ferdinand und Gemahlin unverletzt! Alles in Ordnung!＂
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（号外！号外！萨拉热窝刺杀未遂！普林西普开枪走火自杀！大公夫妇安然无恙！一切安好！）
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他的声音在柏林灰蒙蒙的街道上弹跳，撞在砖墙上，又被弹回来。路人纷纷停下脚步，掏出几个硬币，从报童手里抢过一份报纸，展开来，急不可耐地读着。有人长舒了一口气，说：＂Gott sei Dank. Kein Krieg.＂
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（感谢上帝。不用打仗了。）
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有人把报纸折起来，夹在腋下，继续赶路，仿佛什么都没发生。还有人摇着头，低声嘟囔着：＂So ein Idiot. Erschiesst sich selber.＂
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（真是个白痴。自己把自己崩了。）
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希特勒听到了。
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他正坐在公园门口那张破长椅上。这是他在柏林赖以为生的地盘之一。他在这里坐了整整一个上午，没有动过。不是不想动，是动不了。他已经连续三四天没有吃过任何像样的东西了。前天，他从一个垃圾堆里翻出了半块发霉的面包皮，上面长着一层绿毛。他用指甲把绿毛刮掉，塞进嘴里，含了整整一个下午，才把它咽下去。昨天，他什么都没吃。他喝了一肚子公园喷泉的水。水从他的胃里晃荡到肠子里，发出空洞的、咕噜噜的响声，像一只空皮囊被踢了一脚。
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他的眼睛——那只仅剩的左眼——半睁着，视线模糊，看什么东西都带着一层灰蒙蒙的雾。他瘦得已经完全没有人形了。那件从哥哥家里偷来的、本就不合身的外套，现在挂在他身上，像一口空荡荡的棺材罩在一具骷髅上。他的手指蜷缩在袖子里，指甲缝里全是泥，指节肿得像几颗发了霉的核桃。他的呼吸很浅，很慢，每一次呼气都带着一股从胃里返上来的酸腐味道。
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但他听到了。报童的喊声，像一根细针，刺穿了他那层已经越来越厚的、快要把他整个人裹住的混沌。他缓慢地、吃力地转动了一下脖子，颈椎骨发出几声干涩的咔嚓声。他那只浑浊的左眼，朝声音传来的方向，聚焦了几秒钟。
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＂Extrablatt! Extrablatt! Princip hat sich selbst erschossen!＂
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（号外！号外！普林西普开枪走火自杀！）
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报童已经跑到他面前了。那孩子满头是汗，腋下的报纸已经卖掉了一大半。他看见希特勒，习惯性地抽出一张报纸，往他面前一递：＂Zeitung, mein Herr? Neueste Nachricht aus Sarajevo!＂
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（先生，买份报纸吗？萨拉热窝的最新消息！）
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希特勒看着他，目光呆滞，没有任何反应。报童又晃了晃手里的报纸，提高了声音，像是在对一个聋子说话：＂Zeitung, mein Herr! Nur fünf Pfennig!＂
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（买报吗，先生！只要五芬尼！）
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希特勒的手慢慢地从袖子里伸出来，伸进口袋里。他把五个口袋挨个掏了一遍——外套左口袋，空的；外套右口袋，破了一个洞，手指直接从洞里穿了出去；裤子左口袋，空的；裤子右口袋，空的；衬衫口袋，也是空的。他把那几枚屈指可数的硬币，上个月还在口袋底哐当响的硬币，一枚一枚地掏空了。他掏了很久，最后把手从口袋里抽出来，摊开在面前，手心里除了一层干裂的、开始脱落的死皮之外，什么都没有。他朝报童摇了摇头，嘴唇动了一下，发出一个含混的、沙哑的声音：＂Hab nichts.＂
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（没钱。）
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报童低头看了一眼那只摊开的空手掌，又看了一眼他那张凹陷的、瞎了一只眼的、脏兮兮的脸，脸上的表情从期待变成了不加掩饰的嫌弃。他从鼻子里喷出一口气，把那张本来要递给他的报纸，随手朝他身上一甩，然后转过身，继续扯着嗓子跑了：＂Extrablatt! Extrablatt! Princip hat sich selbst erschossen!＂
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（号外！号外！普林西普开枪走火自杀！）
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报纸飘落在他的膝盖上。不是给他的，是甩给他的。像甩给一条狗一块啃过的骨头。他没有在意。他拿起那份报纸，用颤抖的手展开。油墨沾在他的手指上，印出一片模糊的黑印。他把报纸凑到那只左眼跟前，离得很近，他一个字一个字地读着。他的嘴唇翕动着，读得很慢，因为他已经很久没有读过任何东西了，那些字母在他眼前晃来晃去，像是要从纸上飞起来。
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报纸上写着：萨拉热窝。加夫里洛·普林西普。那个塞尔维亚青年，那个准备刺杀奥匈帝国皇储弗朗茨·斐迪南大公的青年，在行动之前，在咖啡馆里，因肺结核发作，手抖得控制不住，手枪走火，子弹射穿了自己的头。死在了咖啡馆的地板上。大公夫妇，连一根头发都没碰到。
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他读完了最后一个字。他把报纸放在膝盖上。他的肩膀开始抖动。最开始是很轻微的、几乎看不出来的抖动，然后幅度越来越大，像是有什么东西在他胸腔里，正在拼命地往外顶。他张开了嘴。那只瞎掉的右眼窝深深地凹陷着，左眼瞪得很大，里面全是血丝。他的喉咙里发出了一种奇怪的声音，开始是一声短促的、介于咳嗽和笑声之间的气音，然后变成了连续的、沙哑的、像夜枭叫唤一样的狂笑。
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＂Der Idiot... Der absolute Idiot!＂
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（这个傻子……这个彻头彻尾的傻子！）
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他的声音是撕裂的，沙哑得像两片砂纸在互相摩擦，每一个字都带着破音。
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＂Er hat sich selbst erschossen! Sich selbst! Bevor er überhaupt den Finger an die Herrschaften legen konnte! Gibt es auf Gottes weiter Welt einen dümmeren Tod?!＂
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（他居然走火自杀了！自己走火！连大公的头发都没碰到，就把自己先给崩了！天底下还有比这更蠢的死法吗？！）
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他笑得前仰后合，膝盖上的报纸滑落到了地上。他笑得那只左眼里流出了浑浊的泪，泪水在他那张脏兮兮的脸上冲出了两道歪歪扭扭的灰色沟痕。他笑得喘不上气来，剧烈地咳嗽，咳得腰都弯了下去，整个身体弓起来，像一只被踩住了肚子的虾。他在咳，也在笑，咳和笑搅在一起，分不清哪个是哪个，旁人听着，像是一个疯子在自言自语。
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＂So ein Trottel! Ein tumber, unfähiger Narr! Er kann nicht einmal richtig sterben! Und so einer wollte Geschichte schreiben! Lächerlich! Absolut lächerlich!＂
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（这个蠢货！一个没用的废物！连死都死不痛快！就这种货色，还想改写历史？！可笑！简直可笑至极！）
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他还在笑。他笑得上气不接下气，笑得胸口都开始疼了。他把拳头攥起来，又松开，又攥起来，在膝盖上无意识地捶打着。他笑了很久，笑到声音渐渐弱下去，变成了一连串含混的、疲惫的喘息。笑从胸腔里溜走了，饥饿重新从四面八方围上来，比刚才更重，更冷。
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公园里，几个从他身边走过的行人扭头看了他一眼。他们看见一个衣衫褴褛、瞎了一只眼、瘦得像一条病狗的男人，坐在长椅上对着空气狂笑。他们看了几秒，然后面无表情地转过头去，继续赶路，继续讨论着报纸上那个愚蠢刺客和安然无恙的大公夫妇。这种事在柏林见得太多。一个流浪汉，饿疯了，冻傻了，在那里大笑，这种事每天都有。没什么稀奇的。
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夕阳从菩提树的枝桠间沉下去。柏林的暮色是灰蓝色的，然后变成灰紫色，最后变成一片浓稠的、没有星光的黑色。煤气路灯亮起来，把一圈一圈昏黄的光投在空荡荡的街道上，像几个被钉在原地的、无家可归的幽灵。希特勒一直没有离开那张长椅。他躺下来了，把那张报纸铺在胸口上，当作一层额外的、聊胜于无的遮盖。他把膝盖蜷起来，缩进那件空荡荡的外套里，把那只独眼闭上，把那只瞎眼留给夜空。他听着自己的呼吸声，听着远处偶尔驶过的一辆马车的嗒嗒声，听着公园里树叶在夜风中的沙沙声。他的胃已经不饿了。他的胃已经彻底沉默，大概已经把能消化的一切都消化完了，现在正在消化他自己。他想，普林西普真是个傻子。他想，如果是我，我一定不会这样死。我一定不会。然后他就不再想了。他沉入了一片没有梦的、黑沉沉的睡眠。
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他再也没有醒过来。
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1914年5月1日。
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扫街的老头儿叫克劳泽，在柏林市政清洁队干了二十年，每天天不亮就推着他的垃圾车，拿着那把用树枝扎成的扫帚，沿着公园的碎石路一道一道地扫。他扫得很慢，腰弯得很低，扫帚在地上发出有节奏的沙沙声。扫到那张长椅旁边的时候，他的扫帚碰到了一只从椅面下垂下来的脚。那只脚穿着一只鞋底已经彻底脱了胶、用麻绳勉强捆住的旧皮靴。扫帚碰到那只靴子的时候，它毫无反应地晃了晃。克劳泽直起腰，绕过扫帚，走到长椅正面。他看见了一个人形的东西，蜷缩在椅面上，膝盖缩在胸前，双手插在袖子里，胸口压着一张皱巴巴的旧报纸。脸侧向一边，左眼紧闭着，右眼窝凹陷着，嘴微微张着，嘴唇干裂得像干涸的河床，露出里面发黑的牙床。他站在那张长椅前，沉默了一会儿。然后他摘下帽子，用袖口擦了擦额头上的冷汗。
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＂Wieder so einer.＂
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（又是一个。）
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他对着空气说，声音平淡，不带任何感情。他见得太多了。他转过身，朝公园管理处的方向走，脚步不紧不慢，扫帚拖在地上，在碎石路上划出一道歪歪扭扭的、长长的痕迹。
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几个小时后，一辆市政的黑色马车停在公园门口。两个穿着灰色工作服的工人从车上跳下来，抬着一副帆布担架，走到那张长椅前。他们把那只蜷缩的、已经僵硬了的人形抬起来，放在担架上。动作很熟练，很利落，像是在抬一袋土豆，或是一截枯木。那张旧报纸从他胸口滑落下来，掉在地上，被早上的露水浸湿了一半。风把它吹起来，翻了一个面，又落在地上。头版上的标题还清晰可见：普林西普走火自杀。大公夫妇无恙。
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他胸前没有名牌，口袋里没有证件。几个口袋全部掏空，连一张能证明他身份的纸片都没有。一个工人把尸体放上马车，另一个工人在本子上潦草地写了一行字：
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＂Unbekannter Mann, etwa 30 Jahre alt, aufgefunden im Tiergarten, 1. Mai 1914, früh 5 Uhr.＂
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（无名男性，约三十岁，1914年5月1日清晨5时发现于蒂尔加滕公园。 ）
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他们甚至没有写他瞎了一只眼。 没有人注意到。 或者注意到了，也懒得写。
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当天下午，他被草草地埋在柏林郊区的一片公共墓区里。 那是一个专门埋葬无人认领死者的地方，没有墓碑，没有十字架，没有鲜花。 只有一块微微隆起的、比周围地面稍高一点的土堆，上面插着一根木桩，木桩上钉着一块铁皮牌子，牌子上用油漆写着一串编号。 他躺在那里，和几十个同样没有名字的人肩并肩，排成整整齐齐的一排。 他们的编号挨在一起，像一个班级的花名册。 他的名字，他那个被他引以为傲、也引以为耻的名字——阿道夫·希特勒——没有出现在任何一块墓碑上，没有被任何一个人记住，被柏林四月末的风吹散在了那座他一辈子都想逃离、却最终死在了其中的公园里。11Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡAL9lCu5erE
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