这海峡的风，吹了太久太久。久到我已记不清，最初等待的那个黄昏，晚霞是如何烧红了大半个天。岸边的礁石被磨圆了棱角，岁月磨平了思念的锋利，只留下钝钝的、持续的疼痛。我站在这大陆的海岸线上，向东望去，目光越过那一片苍茫的水域，心里翻涌的，是一种近乎疼痛的急切。
归来吧，台湾。
这急切，不是催促，而是等待。就如母亲守在深夜的灶前，锅里温着的那碗粥，怕它凉了，又怕端得太急烫了孩子的嘴，那种小心翼翼的焦灼。母亲等孩子放学，不过一个下午；而我等台湾归来，却已是大半生的伫立。门前的槐树落了一季又一季的叶子，青砖墙爬满了苍苔，可门闩从未落下。台湾，你这漂泊在外的游子，可知家门从未上锁？
你看那潮水，日日夜夜，不知疲倦地拍打着两岸的沙滩。那潮声，忽轻忽重，像一声声沉重的叹息，又像一句句执拗的呼唤。涨潮时，它从东边涌来，裹挟着太平洋深处咸湿的水汽。我总幻想着，那咸味里能分辨出你岛上相思树的气息——那树该是开满了细碎的小黄花罢，香得让人心慌。退潮时，它又卷走西岸的沙粒，要把我这头的思念，一寸一寸地捎给你。这海水，是阻隔，也是纽带；是别离的见证者，也是重逢的信使。它承载了多少魂牵梦萦，又冲刷着多少朝朝暮暮。
我常想，你那里的日月潭，是否也映着同一轮月亮？月有阴晴圆缺，可无论怎样残缺，终究还是那个月亮。你那里的阿里山，是否也沐着同一片阳光？日出东方，光华万丈，普照的何曾偏过哪一寸土地？我们共有的，不仅仅是这绵长的海岸线、这片相连的海域，更是那血脉里流淌的、五千年不曾断绝的印记。那是《诗经》里“昔我往矣，杨柳依依”的缠绵，是唐诗里“海上生明月，天涯共此时”的辽阔，是宋词里“但愿人长久，千里共婵娟”的慰藉。无论隔着多少风云变幻、多少波折阻隔，一开口，那声“阿爸”“阿妈”，依旧是相同的乡音。
归来吧，台湾。
这急切，更是历史的回响。闭上眼，还能听见郑成功当年的战船犁开波涛的轰鸣，那金戈铁马的气概，曾让这片海域为之沸腾。能看见先民们驾着小小的帆船，冒着九死一生的风险渡海垦荒，船到岸时，他们回望故土的最后一眼，噙着泪，含着光。这浅浅的一湾水，如何就成了一代又一代人难以逾越的天堑？不，它不是鸿沟，它本应是通途。这归来，不是征服，不是兼并；是离散后的团圆，是游子归家。
归来吧。不要再让那乡愁，只是一枚小小的邮票，一张窄窄的船票，一方矮矮的坟墓，一湾浅浅的海峡。让它变成一张团圆饭桌前的笑脸，变成故土上踏实的脚印，变成孩子绕着祖辈膝前的欢笑。大陆这头的灯火，为你亮了七十多年，从未熄灭。我们备好了黄山的迎客松，松枝依然向着东方伸展；备好了黄河的奔腾，那涛声还是你记忆中的浑厚；备好了长江的绵长，江水日夜不息地流向大海。只等你归来，共饮一壶名叫“家”的醇酒。
这急切，终将化作那一声最温柔的：
“欢迎回家。”
归来吧，台湾。母亲的目光，早已望穿了秋水。
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