我们总在寻找某种“尽头”。可是，世上果真有尽头么？
尽头若是有的，那它该是横在眼前的一堵墙，冷冰冰的，教人断了念想，死了心，再没有向前的必要。然而，我此刻踏着的这条路，便没有这样的墙。它只是一味地、静默地延伸着，柏油铺得匀实，颜色是一种饱吸了夏日烈阳的、沉甸甸的墨黑，能拧出暑气的浆液来。这路的性子是固执的，带着点不声不响的倔强，不告诉你来处，也不提示你去向，只引着你，向那绿得化不开的、朦胧的深处去。
路的两旁，是树。我叫不出这些树的名字。名字原是人为的，轻飘飘的几个音节，又如何能框得住这般的生灵呢？
它们并肩立着，一株挨着一株，树干有粗有细，粗的如饱经风霜的老者，树皮皴裂，纹理深深浅浅，藏着风，藏着雨，藏着几度春秋的秘密。细的呢，便显出几分少年般的青涩，树干光滑，微微泛着青灰色的光，感觉轻轻一掐，便能溢出水嫩的汁液来。枝桠向上伸展着，又向四周铺开去。
人走在底下，便觉得自己渺小了，成了溪底一粒微不足道的石子，被这浓得发稠的绿意，从四面八方温柔地包裹着，浸透着。
这绿，从视野所及的极左，一直垒砌到极右，将头顶那片原本浩荡的苍穹，叶子密密匝匝地叠着，一层覆一层，是那种浓得化不开的绿，是泼天的，是汪洋恣肆的。
它不是画师调色盘上那矜持的、规矩的一小块，而是从天上倾下来的，一匹无边无际的锦缎。你且看那树梢，是些初生婴孩般的、怯生生的嫩青，绒毛似的，在光里微微地颤；再往下些，是正当盛年的、饱满得要溢出汁水来的翠碧，一片叶子就是一个小小的、发光的湖泊；叶子的背面，颜色便转深了，是沉着稳重的苍郁，是揣着积年的心事的葱茏；待到了那枝叶最繁密、交错成网的地方，所有的绿便都融在了一起，熬煮成一种带着湿漉漉水汽的、近乎墨色的暗绿了。这墨绿是静的渊薮，看久了，连目光都要被吸进去，沉在里面，再也浮不上来。
然而，这巨大的静，却又不是死的。
风是这里唯一的、也是最神奇的访客。它不知从哪个方向悄悄地来了，起初只是极微弱的，一声悠长的、无人听闻的叹息。但这叹息触到了那千万片细叶，奇迹便发生了。
那堵沉沉的绿墙，刹那间活了过来！飒飒的，飒飒飒的，是无数细小的、清脆的耳语，汇成一片温柔的、起伏的声浪。那声音，不像松涛的澎湃，不似竹韵的清越，它更细碎，更纷繁，更像春蚕在咀嚼桑叶，带着一种生命自身所独有的、丰盈的饥渴。叶子们翻动着，原先向着天的、油亮的那一面，此刻转过去了，露出背面那层敷着些微白霜似的、哑光的质地。于是，那一片沉甸甸的墨绿上，便倏地跃起无数银白的光点，闪闪的，烁烁的，明明灭灭的，像夏夜旷野里成群的流萤，不，更像深海之下，庞大的鱼群无声地转过身躯，那瞬间一齐闪动的、冷冽而神秘的鳞光。这光与影的嬉戏，这声与静的交替，使这无尽的绿荫成了一个巨大的、呼吸着的梦境。
但这梦，又是易醒的。
风毫无征兆地停了，和它来时一样突兀。那飒飒的声浪，如同退潮般，从远处一层层地静寂下来，最后一丝余韵，也消散在叶子与叶子的缝隙里了。静，便像冰凉的水银，带着不容分说的重量，从头顶，从四周，沉沉地灌注下来。你能听见的，或许只剩下自己胸膛里，那一起一伏的、潮汐般的呼吸。那声音在此时被放得极大，带着空旷的回响。还有血液，在自己耳道的幽深之处，那单调而固执的奔流之声，轰轰的，仿若遥远的江河。这寂静是如此之深，深到你能听清自己心跳的间歇，深到你能感觉到时光的流逝，不再是钟表上那“滴答”的催促，而成了某种更黏稠、更缓慢的东西，像树身上渗出的、透明的脂胶，一滴，再一滴，拉出长长的、金色的丝，而后无声地落进脚下的泥土里。这寂静，吸走了一切尘嚣的、人间的声响，却又仿佛在你耳边，给予了你另一种更古老、更本质的语言——那关于生长，关于等待，关于无始亦无终的语言。
我站在这路的中央，前望是无尽的绿，后顾亦是无尽的绿。
我忽然想，这“无尽”本身，或许就是答案。我们找寻尽头，原是为了一个确凿的终点，好安放我们的疲惫与惶惑。
可大自然，这最伟大的诗人，却只慷慨地赠予我们“过程”。这绿荫的甬道，没有起点，没有终点，它自身就是一个圆满的、自足的世界。它并不承诺你走出之后便是桃源，也不暗示你身后便是荒原。它只是存在着，以它全部的、丰沛的、沉默的生机存在着。行走其中，你便也成了这“无尽”的一部分，你的呼吸应和着它的呼吸，你的脉搏同步着它的脉搏。那被吸走的，是浮世的焦虑与杂念；而被给予的，或许正是一小片沉静的、绿意盎然的永恒。
于是我不再想着“尽头”了。我只是慢慢地，将自己走成这绿荫里，一道会移动的、小小的影。
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