那是后羿射日的神话里，坠落人间的太阳的碎片。十只金乌，九只陨落，九轮太阳轰然坠地，想来天地间该是何等的震动。可是传说里并没有提到它们的羽毛。或许是被风卷走了，或许是被后来的洪水冲散了，又或许，它们本就该散落在人间，成为某种可遇而不可求的奇迹。
我第一次见到金乌之羽，是在一个寻常的黄昏。夏日将尽，暑气未消，我沿着城郊的河堤散步，看夕阳一点点沉入远方的楼群。那天的落日格外的大，格外的红，像是用尽了最后的力气，要把所有的颜色都泼洒出来。天空从橘黄渐变到绯红，再到深紫，层层叠叠，像是谁打翻了画家的调色盘。就在这漫天的霞光里，我忽然看见河面上浮着几根羽毛——不，不是真的羽毛，是落日的光碎在水波里，拉成了细长的、颤巍巍的金丝。它们在水面上漂着，随着波纹轻轻晃动，像是随时要沉下去，又像是有看不见的手在托着它们。
那光太美了，美得让人心疼。我忽然明白，这就是金乌之羽——那些从西沉的太阳身上飘落的羽毛，每一根都带着火焰的余温，每一根都凝聚着一整天的光。它们是落日留下的信物，证明着刚才那个辉煌的时刻真实存在过。
从那以后，我便常常寻找金乌之羽。
秋天的时候，我在银杏树下找到过。那些金黄的叶子在午后的阳光里透明发亮，风一吹，纷纷扬扬地落下来，在空气中旋转、翻飞，像极了燃烧的羽毛。我捡起一片，对着太阳看，叶脉清晰如羽毛的羽轴，叶肉薄如蝉翼，阳光穿透它，变成温暖的金色。那一刻我手里握着的哪里是叶子，分明是太阳的羽毛，是秋天从金乌身上偷来的华羽。冬日晴好的早晨，霜花结在玻璃上，太阳刚升起，斜斜地照进来。那些霜花便亮了起来，边缘镶着金边，中心是通透的亮白，一根一根，一丝一丝，真的像是羽毛的形状。我呵一口气，它们就化了，变成小小的水珠，顺着玻璃流下来。金乌之羽就是这样吧，美丽而短暂，让人不敢触碰，一碰就碎了。
可是说到底，这些都是光影的游戏，是金乌之羽的影子，是它的回声。真正的金乌之羽，我怀疑并不存在于世间的任何地方。它只存在于看见它的那个瞬间，存在于目光与光线相遇的那个交点。
直到那个秋天，我去了敦煌以西。
老向导说，这片戈壁在突厥语里唤作“库木塔格”，意思却不是“沙山”，而是“太阳遗落的马鞍”。当时我只当是酒后诗意的谵妄，可当我在戈壁深处看见那根羽毛时，忽然醍醐灌顶。
它就斜插在沙砾与碎陶片之间，像一截不肯熄灭的火焰，固执地燃在那里。风在这里是透明的锉刀，将山岩磨成浑圆的背脊，将岁月磋磨成齑粉，可偏偏没能磨去这片羽毛的边缘——那些细密的绒丝依然保持着某种惊心动魄的弧度，带着刚从巨鸟的翅上挣脱，还带着太阳的体温。我蹲下身，指尖在将触未触的瞬间停住。这不是凡鸟的遗物。沙漠里多的是秃鹫褪下的钢灰色羽管，或是沙雀零落的褐黄绒毛，枯槁、易碎，带着生命谢幕后的倦意。可这片羽毛不同。它是赭石色的，却又在赭石里淬进了熔金；它静卧着，却让人错觉它在微微震颤，似竖琴上即将被拨动的弦。光线流过羽轴时，竟泛起只有极薄的刀锋或琉璃才会有的、那种冷凝而锋利的光泽。
那一刻我想起了一茶老人的俳句：“露水的世，虽然是露水的世，虽然是如此。”金乌之羽也是如此。虽然它是虚幻的，是稍纵即逝的，可它毕竟是金乌的羽毛，是太阳的碎片，是美在最浓烈的时候凝结成的形状。
我终究没有拾起它。有些事物，只属于传说与土地之间那个狭长而神圣的缝隙。起身时，最后一缕斜阳正横扫过无边的砾漠。奇迹就在此刻发生——千万块卧伏的黝黑砾石，在那一瞬间同时被点燃，反射出亿万点细碎、跳跃、但同样炽烈的金光！整片戈壁在我脚下燃烧起来。那不再是石头，那是金乌巨翼掠过时，抖落的、尚未冷却的鳞甲，是神话在现实地貌上烫下的最辉煌的烙印。
风突然紧了。羽毛在沙上微微旋了半圈，尖端指向正西，那是太阳沉没，也是第二天它将升起的方向。我忽然觉得，它或许根本不是“遗落”的。它是一枚楔子，一枚被故意钉入时空的坐标。当真正的黑夜降临，众星浮起如冰冷的泡沫，这片羽毛会在无人目睹的深邃寂静中，继续它被赋予的使命：以微小之躯，锚定那个关于光与飞翔的、巨大的记忆。让沙漠记得自己曾是光的坐骑，让风在呜咽时，仍能吹奏出太阳途经时的曲调。
我最终空手离开，步履却比来时更沉。有些遇见，不是占有，而是被赋予重量。离去时回头，暮色已如潮水般漫过四野。天地间最后的光，正聚集在那一点赭金之上，使它成为洪荒暮色里唯一不肯臣服的、灼灼的标点。
金乌已远，其羽飘零。可是只要还有落日，还有黄昏，还有愿意抬头看天的人，金乌之羽就还会出现。在河面上，在树叶间，在一切光与影交织的地方，在戈壁深处，在霜花凝结的清晨——它们轻轻飘落，带着远古神话的余温，落入寻常的日子里，也落入时间与荒漠之间那个神圣的缝隙。
而我们这些看见过的人，便再也忘不掉光的重量。
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