我站在这高楼的窗前，看外面暮色四合。城市里的灯火一盏一盏地亮起来，远远近近，黄黄的，晕晕的，像是谁在灰蒙蒙的纸上点染了许多大小不一的墨点子，只是这墨点子会发光罢了。手边有一杯茶，早已凉透了，杯口凝着一层薄薄的水汽，用手指一抹，便是一道清亮的痕。
心里忽然就把东坡先生的句子改了一下：“世事一场大梦，人生几度春寒。”可不就是大梦么？年轻时候的那些事，那些欢喜，那些忧愁，如今想来，不过是昨夜做的梦，模模糊糊的，抓不住，也记不真切了。只记得那时候的春天似乎特别长，太阳总也不肯下山，连路旁樱花树上飘落的瓣，都要在空中打着旋儿，磨磨蹭蹭地，舍不得坠下似的。可终究是要落的。如今呢？连燕子的叫声是什么样，都有些想不起来了。倒是这“春寒”是真的，实实在在地凉着，从皮肤一直凉到心里去。
这些天心里总是浮浮沉沉的，说不清是个什么滋味。不是悲，也不是喜，更不是愁，倒像是这三春时节的天，迷蒙，低徊，又带些潮润的凉意。古人说“伤春”，我倒不觉得伤，只是觉得有些东西在慢慢地消逝，慢慢地离去——便如窗外那株老玉兰，开时轰轰烈烈，一树莹白，把攒了一冬的力气都开尽。可这才几日，风一过，那些厚实的花瓣便扑簌簌地往下掉，落在青黑的柏油路上，被车轮碾过，印成一滩褪了色的、湿漉漉的痕迹。那不是凋零，而是时间本身，在以一种看得见的方式，静静地溃散。
我又想起明朝杨慎的句子来：“滚滚长江东逝水，浪花淘尽英雄。是非成败转头空。青山依旧在，几度夕阳红。”这口气就大多了，说的不是一个人，是一代人，甚至是整个人类。可是，英雄也罢，凡人也罢，贩夫走卒也罢，到头来还不是一样？都在这时间里头，慢慢地消磨，慢慢地老去，慢慢地变成尘土。恰似那枝头开到最盛处的海棠，红得灼眼，热烈到下一刻便要燃烧起来。可你我都知道，那灼灼的、不管不顾的美，本身就是告别的前奏。它不是在盛开，它是在用尽全部的生命，来完成一场最盛大的坠落。只有这青山，这夕阳，还和几千年前一样，不增不减，不生不灭。长江水依旧流着，浪花依旧淘着，只是淘去的，何止是英雄呢？
窗外的暮色越发深了。对面楼里有人开了灯，橘黄色的光，暖暖的。我能看见那屋里有人在走动，模模糊糊的影子，不知道是在做饭，还是在收拾碗筷。忽然觉得，这人世间的日子，就是这样过的罢。一代一代的人，在这同样的暮色里，点亮同样的灯火，做着同样的事情。我们以为自己在创造历史，其实不过是重复着前人的脚步罢了。就像楼下那片紫叶李，年年春天都开出一片轻粉的烟霞，又年年在一个无人注意的午后，将所有的花瓣还给泥土。那场无声的、持续数日的花雨，从不预告，也无人送行。只是静静地下着，下着，直到最后一瓣，也找到它的归宿。看似相同，却又不同。
我站了很久，直到那些灯火一盏盏地熄灭，直到城市安静下来。这时候，月亮已经起来了，淡淡的，裹着一层薄冰似的，贴在灰蓝的天上。空气更凉了，带着些露的意思。我裹紧了衣服，转身离开窗前。
忽然想起法国诗人瓦雷里的句子来。他说：“终于，岁月消逝了，我没什么可惋惜的。”是啊，有什么可惋惜的呢？那些逝去的，也许本就不属于我。你看那落花，在离开枝头的刹那，可曾有过一丝犹豫？没有的。它只是借着最后一阵晚风，完成一次优美的、向下的飞翔。它不眷恋枝头，也不哀悼自己。它只是落了，干干净净地，从一种存在，进入了另一种存在。泥土是它的，月光是它的，这无边的寂静，也是它的。这春天的花儿，谢了就谢了，树不会惋惜，花儿也不会。它们只是回到土里去，等着来年，再变成新的花儿罢了。
这便是我近来的一点思绪了。乱纷纷的，不成片段。只是觉得，在这个春天的傍晚，在这春寒渐深的暮色里，看着最后一片玉兰的花瓣，打着旋儿，消失在楼的阴影中，我似乎明白了些什么，又似乎什么也没明白。说到底，人生大概就是这样罢，在盛开与飘零之间，在明白与不明白之间，在记得与忘记之间，慢慢地，走完自己的路——像一朵花，开过，然后落下。那落下的轨迹，便是留给岁月的，全部答案。
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