去漏庵的路，是走着走着，便忘了来处的那一种。
起初还有樵径可循，尺来宽，被经年的落叶铺成柔软的褥。踩上去，有窸窣的叹息，是去年秋天的魂魄在翻身。再走，径便瘦了，瘦成一条时断时续的虚线，隐在蕨丛与乱石间，要靠辨认苔衣的厚薄，常有人走处，苔是青绿的、鲜润的；无人处，苔便老成墨绿，厚茸茸的，像大地生出的绿锈。
走着走着，方向便模糊了。不是迷路，是忽然觉得，方向本是无谓的事。东与西，不过日头升起与沉落处；南与北，不过风来与风往处。在这深山里，所有的“向”都指向同一个终点——更深的山。
于是索性不辨。脚步自己会选，哪处落叶厚，踩上去有母亲怀抱般的温软，便往哪处去；哪处有溪声隐约，如远寺的梵呗，便往哪处倾耳。走着走着，人便成了山的一部分——呼吸是林间的风，心跳是地底的泉涌，每一步落下，都像树在生根。
然后，在某个转弯后，毫无预兆地，你看见了它。
那不是庵。
至少不是你以为的庵。没有飞檐，没有粉墙，没有朱门，没有“南无阿弥陀佛”的石刻，没有缭绕的香烟，没有晨钟暮鼓。
那是一棵树。
但你一见便知，这就是漏庵了。
它立在两山相夹的谷中，溪水在此处打了个温柔的弯，是特意为它让出一片净土。树极高，高到你须极力仰首，直到后颈发酸，才能望见树冠的第一层横枝。那高度已超越“高大”的形容，是一种近乎威严的、沉默的矗立，那是一柱自太古便立在此处的、青绿色的烟。
极粗，粗到需五人合抱。树皮是深褐近黑的，皲裂成无数不规则的鳞片，每片都有巴掌大，边缘卷起，摸上去粗粝如铠。裂纹深深凹陷，里面积着年岁的尘，偶尔有一两茎嫩绿的蕨，从裂缝里探出头来，是这苍老躯体上顽强的青春。
最奇的是它的姿态。主干在离地丈许处，忽然斜斜逸出，不是倾倒，是一种从容的、向溪面探身的姿态。枝干虬曲盘结，如苍龙伸爪，欲攫取水中云影。因这斜逸，树冠便不似寻常古木的伞盖，倒似一片青云，沉沉地、温柔地覆在溪水之上。
而“漏”，就在此刻显现了。
晨光正从东侧山脊的缺口涌进来，不是漫洒，是凝成一束，金黄里带着蜜色，斜斜地、几乎是庄严地穿过林隙。光首先照在树干上，你这才看见，那粗壮的躯干上，竟疏疏落落开着七八个孔洞。
不是虫蛀的糜烂，也非雷劈的伤残。那是树身上天然的、浑圆的凹陷，大小不一，形态各异。有的如碗口，边缘光滑，像被岁月的手指反复摩挲过；有的仅拳大，深陷进去，幽暗如眸；最大的一处在主干分杈的下方，竟有面盆大小，洞壁覆盖着茸茸的青苔，绿得发黑。
光便从这些孔洞里穿过。
于是奇迹发生了：那束完整的、浑然的晨光，被树洞裁剪、分割、镂刻。它穿过最大的那个洞，在洞后的空地上投下一个完美的、晃动的圆，圆心里竟有叶影摇曳，原来洞壁的苔藓间，生着一株小野菊，光透过菊叶，便把叶的轮廓也印在了地上。光穿过小洞，则成了细长的金线，或跳跃的光点，洒在溪边的卵石上，石上的水渍便闪闪发亮，如同忽然睁开了无数惺忪的眼眸。
溪水更是成了光的戏台。光斑落在水上，不沉，不散，只是随着水波的皱纹，轻轻地、颤颤地荡漾。一个圆的光斑碎了，化成满溪金星；一条光带被水揉皱，成了流动的熔金。最妙的是，有光从高处枝叶的缝隙漏下，先穿过树洞，再经过水面反射，竟在对面岩壁上投出晃动的、梦幻的光纹，像有看不见的手，在壁上书写瞬息万变的、光的经文。
“这就是漏。”
声音从树后传来。我转身，见一青衣女子，布衣荆钗，挎一只竹篮，篮里露着几朵新鲜的菌子。她脸上表情平淡，眼睛却清亮胜却山泉。
“漏？”我不禁问。
“漏光，漏风，漏雨。”她走近，放下篮子，伸手抚摩树皮，动作轻柔如抚儿孙。“你瞧，春夏日，光从这里漏进来，洞里便暖了，鸟来作窝，啁啾声从洞里漏出来，是活的晨钟。秋风起，风从洞里穿过，呜——呜——，是大地在吹埙。冬雪天，雪片从洞口飘进，积在洞底，松鼠便来藏粮，窸窸窣窣的，是山间的私语。”
她引我绕到树侧，指着一个位置较高的树洞：“看里面。”
我踮脚望去。洞不深，底部积着些干草细枝，显然曾有鸟巢。但此刻吸引我的，是洞壁上竟有一层深金色的、半透明的东西，在晨光下泛着温润的光泽。
“是蜜。”青衣女子微笑，“去年春，一群野蜂选中了这个洞。它们采遍山花，酿的蜜太多了，便从巢脾上溢出来，凝在木头上。我尝过一点，甜里带着松针的清气，还有……光阴的味道。”
我忽然懂了“漏庵”之意。
漏，非破败，非残缺，乃是敞开，是通达，是此身与天地呼吸的通道。墙不漏，则屋窒；树不漏，则木朽；心不漏，则灵晦。漏是缺憾，更是余地——让光有处可入，让风有隙可过，让鸟雀有巢可栖，让偶然的蜜，有机会在无人知晓的角落里，静默地结晶。
这棵树，不筑墙，不盖瓦，以身为庵。它的漏，是千疮百孔，也是万窍玲珑。光漏为窗，风漏为铃，雨漏为帘，鸟鸣漏为梵唱，蜜漏为供奉。它以最不完整的形式，成就了最完整的包容，包容一切过客，一切声响，一切光的形状与暗的质地。
青衣女子从篮中取出一只粗陶小瓶，放在最大那个树洞前的平石上。瓶中无花，只盛着半瓶清泉。
“这是我的香火。”她说，“庵名漏，我便漏着供奉。有时是几粒新采的野莓，有时是一捧涧水，有时什么也没有，就坐着，让心里的念头漏一些出来，留在风里。”
她坐下，靠在树根上，闭目，不再言语。
我学她的样子，在另一侧坐下。背抵着粗糙的树皮，能感觉到树身里那种缓慢的、沉雄的脉动，像大地的心跳经过漫长年岁，上传到这具不朽的身躯里。光斑在我衣襟上移动，从腰间移到肩头，像一只温暖的手在轻轻拍抚。溪声潺潺，风过叶窸，远处有不知名的鸟，在深涧里一声一声，啼破寂静。
坐着坐着，便觉得身与心都在“漏”。
尘虑从毛孔里漏出去，散在风里；妄念从眉心漏出去，化入光中；连这具皮囊，也仿佛变得透明，变得轻了，那些淤积的、板结的、自以为重要的东西，都顺着树的根系，漏进大地深处去。漏到最后，剩下的是什么？或许只是一点清明的感知，感知光在移动，风在转向，一片叶子正在极高处酝酿它的脱落。
不知过了多久，青衣女子起身，拎起篮子。
“要走了？”我问。
“嗯，太阳走到那个缺口，”她指指西侧山脊一处凹陷，“光会从那边漏进来，照见另一个洞。那时，会有两只山雀来喝水。”
她走入林深处，背影很快被绿意吞没。
我仍坐着，看光斑在溪水上慢慢旋转，从金黄转为淡金，再转为带着蓝影的银白。树洞里的光也在移动，那个圆的光斑，此刻已爬上了溪对面的岩壁，正好照在一丛羊齿蕨上，蕨叶透明如翠玉。
忽然想起古人的句子：“凿户牖以为室，当其无，有室之用。”
这树，这漏庵，不凿而自有户牖。它的“有”，在于那些空缺的洞；它的“用”，在于光、风、雨、生命，乃至时间本身，得以自由来去。
起身时，日已西斜。我学青衣女子，从溪中掬一捧水，轻轻洒在树根处。水迅即渗入土中，不留痕迹。
这便是我这过客的香火——没有祈愿，没有祝祷，只是告诉你，我来过，我看见，我懂得你的“漏”。
出山的路，依旧是走着走着，便忘了去处的那一种。
但这一次，我不再是来时的我。我的身体里，也多了几个“漏”——光能穿过，风能穿过，溪声与鸟鸣能穿过。走到山口，回望来处，暮霭已起，群山苍苍，再也辨不清哪一座谷中有溪，哪一条溪边有树。
但我知道，在那里，光正穿过某个树洞，在溪水上投下今夕最后一个、晃动的圆。
而那只粗陶小瓶，仍静静立在石上，等待星光漏入瓶中，酿成一泓微凉的、天上的酒。
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