若要画女子的百种样貌，怕是不能用笔的。笔太实，墨太滞，画得出皮相，描不活那股在骨肉间游走的气。
得用光。
晨光最好。不是那种泼天盖地的亮，要斜斜的，带着试探的意味，从雕花窗棂的缝隙里挤进来，在还没醒透的闺房里，小心地切出明与暗的疆界。那光是毛茸茸的，掺着隔夜露水的凉意，落在女子散在枕畔的乌发上，便不是黑，成了泛着幽蓝的、深不见底的墨潭。她侧身睡着，呼吸匀长，睫毛在脸颊上投下两弯极淡的、会随着血脉翕动的影，像栖息的蝶，翅梢还沾着梦的薄粉。鼻息微微的，将那束光里浮游的微尘，搅得悠然上下，成了时光本身可见的呼吸。这便是“凝脂”了，并非颜色的白，而是光落在极细腻的肌肤上，那种微微陷进去、又恋恋不舍流连的、温存的质感。你看着，心里会悄没声地塌下一块，连呼吸都放得轻了，怕惊散了这光与影、静与梦，初初织就的、薄脆的平衡。
光是慈悲的，它只照亮它愿意成全的美。到了午后，那光便换了脾性，成了锐利的一道，从帘栊的缝隙直劈进来。这时若有个女子坐在光里做针黹，那光便顺着她低垂的脖颈，滑到微露的腕骨，最后凝在指尖那枚小小的钢针尖上，逼出一点灼目的、几乎带着杀气的亮星。这时的美，是“水佩风裳”里那个“风”字，有了骨骼，有了锋芒。
也得用颜色。
但非画盘上驯服的颜色，得是活生生的、会挣扎、甚至会咬人的那种。譬如“胭脂”。不是妆奁里盛着的死朱砂，是穿一身榴火红骑装的女子，立在猎场旷野的风口。那红不是安静的，它在风里猎猎地响，如一旗烧着了却永不燃尽的火。她翻身上马，腰肢一拧，那截从窄袖里露出的手腕，底子仍是凝脂的细腻，扣住缰绳时，却绷出了钢铁的线条。马动了，人与马便化成了一体，一道红与黑的、滚烫的闪电，劈开天地间苍黄的混沌。蹄声不是“得得”的清脆，是“咚咚”的闷鼓，一声声，都夯在旁观者的心尖上，震得人发麻。待跑远了，只剩一缕笔直的烟尘，和空气里迟迟不散的、热烘烘的、汗与茉莉头油混着青草碎末的、属于活生生的生命的腥甜气。这时的“胭脂”，便不是颊上那点妩媚了，它是血在烧，是魂魄里迸出的、不管不顾的烈艳。美到了极处，原是有声响、有温度，甚至带着点儿呛人的、凛然的悍气的。
而“碧鬟红袖”则是另一番颜色。那“碧”是初夏新叶被雨洗过的、润泽的绿意，叠在鸦青的鬓边；“红”是袖口不经意翻出的一痕里衣，或是指尖拈着的一朵将萎的海棠，那红是旧的、软的，还带着体温。这两种颜色凑在一处，不争不抢，是家常的、安稳的好看，是岁月静好时，落在宣纸上的两滴宿墨，慢慢泅开，化成一片氤氲的暖色。
更得用声音。
不是丝竹管弦的喧嚣，是更细微的、近乎寂静的声响。是羊脂玉镯子偶然碰着汝窑青瓷的茶盏，“叮”的一声，清冷冷的，短促得像深井里坠下一粒冰珠子，余韵却在你心里颤悠悠地晃。是绣花针牵引着丝线，穿透软缎时，那“嘶——”的、极绵长又极轻的呼吸，是布料自己在叹息。是团扇轻摇，风掠过耳畔，鬓边几缕不听话的发丝拂在细腻的颈窝，惹起一阵痒酥酥的窸窣。这些声音，零零落落的，却凑成了一阕“林下之风”，并非真的松涛竹浪，是女子在竹影花荫下缓缓走过，衣裙悉索，环佩轻鸣，连她安静的影子拂过青石台阶，都带着一种幽静的音韵。她或许终日不言，但周遭的寂静，因了她，便成了另一种丰满的、可聆听的语言。
至于“病娇阴郁”，那是一种更沉的声音。是药吊子在红泥小炉上“咕嘟咕嘟”地熬着，水汽顶着盖子，发出单调而执拗的闷响。是纤指无力地划过光滑的锦被面，那“簌簌”的、干涩的摩擦声。是窗外雨打芭蕉，一声声，都敲在空荡荡的心板上，回声悠长而潮湿。这美是瘦金体的字，笔笔嶙峋，带着药香与墨香混和的、清苦的寒。
最后，怕还得用上“气息”。
那不是香气，是气味底下更飘忽的、属于魂灵的东西。是“月中聚雪”之人走过，你嗅到广寒宫门前那棵永远不开花的桂树，清冷的木香。是“玉骨冰姿”者偶一回眸，空气里骤然凝结的、雪压松枝般的凛冽。而“端庄娴静”的所在，气息是檀香混着旧书卷，在午后阳光里静静发酵的、令人心安的温煦。最难忘是“高情逸态”，那气息最难捕捉，似深秋山林雨后，腐殖土里透出的、混合着草木精魂与潮湿岩石的、空灵而又扎实的芬芳，你闻得到，却永远无法将它收进任何一只香囊。所以说，女子的百像，哪里画得尽呢？她们是光、是色、是声、是息，是这混沌人间最精微也最动荡的灵气所钟。你刚以为捕捉到了一缕，它已从你指缝间，化作另一副模样溜走了。你能做的，或许只是在某个刹那，屏住呼吸，全身心地打开所有感官，让自己成为一张最敏脆的宣纸，任由那不可名状的美，悄然落下它惊鸿一瞥的、水墨般的痕。
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