- М -
Я вошла в «Чашку Джо» — уютное заведение с характерным запахом свежесваренного кофе. С тяжёлым вздохом стряхнула воду с зонта и пальто. Дождь лил как из ведра, словно пытаясь сравняться с моим мрачным настроением.
Закусочная выглядела непритязательно, но для меня она стала вторым домом. Удобное расположение — прямо между кладбищем и отцовским поместьем — превратило её в мой личный островок спокойствия.
Отцовское поместье… Пора уже перестать называть его так. Теперь это просто дом — величественный, холодный, хранящий в своих стенах столько невысказанных слов и невыплаканных слёз.
Уильям Джейкобс. Ушёл из жизни в возрасте 75 лет.
Легенда медиаиндустрии, человек-эпоха, чья жизнь стала воплощением американской мечты. Начав свой путь скромным репортёром в New York Ledger, он создал настоящую империю СМИ и коммуникаций, простиравшуюся по всему миру.
Его история — это история о том, как талант журналиста и незаурядный деловой ум могут изменить мир. От пера репортёра до руля глобальной империи — таков был его невероятный путь, ставший примером для многих поколений предпринимателей.
Речь моей старшей сестры на похоронах прозвучала так напыщенно, что я не выдержала и поспешила сбежать с кладбища в поисках укромного уголка, где могла бы дать волю своему смеху.
Я искренне любила отца. Он был не просто успешным бизнесменом — его доброта согревала сердца всех, кто его знал. Вся эта помпезность и торжественность, вероятно, вызвала бы у него лишь ироничную усмешку, если бы он мог реагировать. Но теперь он лежал неподвижно в своём чёрном гробу, и ничто уже не могло его рассмешить.
В закусочной я повесила пальто и зонт у входа и окинула взглядом посетителей. Как всегда, за прилавком стоял Джо — владелец заведения, в своём неизменном белом фартуке и с закатанными рукавами рубашки. Независимо от погоды — будь то морозная зима или жаркое лето, проливной дождь или яркое солнце — на нём неизменно красовалась белая панамская шляпа с короткими полями и изящным цветочным ремешком.
Несколько пар и семей заняли кабинки у окон, наблюдая за монотонным ритмом дождя.
Моё внимание привлёк молодой человек в чёрном костюме, таком же, как мой. Он сидел за прилавком, погружённый в свои мысли, и неподвижно смотрел на свои руки, лежащие на линолеуме стойки. Перед ним не было ни стакана воды, ни чашки кофе — ничего, что могло бы объяснить его присутствие здесь.
Я заняла соседний табурет и, как обычно, подала знак Джо. Молодой человек выглядел настолько потерянным и отрешённым от всего происходящего, что я не могла не заметить этой его странности.
— Простите, — произнесла я. — Мы знакомы?
— Что? — переспросил он.
— Извините, вы, должно быть, витали где-то далеко, — сказала я, заправляя мокрую прядь тёмных волос за ухо. Указав на его траурный костюм, добавив: — Вы были на похоронах?
Джо налил мне чашку кофе, впервые обратив внимание на молодого человека.
— О, — произнёс незнакомец, нарушая повисшее между нами молчание. — Откуда вы?
— Я… э-э… — Молодой человек заметно нервничал; его руки, лежавшие на стойке, слегка подрагивали. Он не сводил глаз с моей чашки, словно заворожённый этим процессом. — А что вы пьёте?
Я замерла, не донеся чашку до рта, и, сделав над собой усилие, проглотила глоток кофе. Его внезапный вопрос застал меня врасплох, и я почувствовала, как внутри нарастает неловкость от этого странного диалога.
— Думаю, это колумбийский, — с улыбкой ответила я.
— «Хуан Вальдес», — вставил Джо.
Молодой человек с интересом посмотрел на кофе.
— Попробую немного, если мистер Вальдес не против.
Я рассмеялась, когда Джо поставил перед красивым незнакомцем чашку и налил кофе.
— Сливки и сахар на прилавке, — сказал Джо, отходя.
Молодой человек бросил взгляд на миску со сливками и дозатор сахара, не отрывая глаз от того, как я делаю второй глоток. Затем, словно решившись, он тоже отпил кофе — и тут же скривился. Я не смогла сдержать легкую усмешку.
— По статистике, социопаты предпочитают чёрный кофе, — заметила я с улыбкой. — Думаю, это говорит в вашу пользу?
Протянув ему сахарницу, я наблюдала, как он нерешительно берёт её в руки. Он продолжал следить за каждым моим движением, пока я пила кофе.
— А что это значит для вас? — спросил он, задумчиво глядя на сахар.
Я вздрогнула, заметив, как он продолжает насыпать сахар в чашку.
— Я хирург, — ответила я, слегка повысив голос. — И как врач могу сказать: диабета вполне достаточно для одного человека, не находите?
Он поспешно отложил сахарницу. Отпив кофе, наклонил голову, словно пытаясь разгадать какую-то тайну. В его взгляде читался неподдельный интерес, смешанный с лёгкой настороженностью.
— Не думаю, что мне нравится кофе, — сказал он.
— Ну, он всё равно стоит полтора доллара, — заметил Джо, поднимаясь со своего табурета у кассы.
— Два куска яблочного пирога, Джо? — подмигнула я молодому человеку. — Не могу пить кофе без яблочного пирога, верно?
Симпатичный парень кивнул.
Джо достал из ящика два куска яблочного пирога и поместил их под нагреватель.
— Вы за сыр сверху или а-ля мод?
— Буду то же, что и вы, — ответил он, добавляя сливки в кофе.
— Мой отец обожал здешний яблочный пирог, — сказала я. — Знаете, именно здесь познакомились мои родители. Был ужасный, но не самый плохой день, как говорил папа. Шёл дождь. Он зашёл в закусочную, желая отведать лишь чашку кофе и кусок яблочного пирога с сыром. И как только он сел, девушка за прилавком заказала то же самое, но «а-ля мод». А это был последний кусок.
Джо подал мне мой кусок и передал один незнакомцу в черном костюме.
— Что лучше? — спросил он. — Сыр сверху или а-ля-моде?
— Я никогда не выбирала стороны, — ухмыльнулась я. — Я просто люблю простой яблочный пирог.
Что-то в том, как он принял вилку, предложенную Джо, и как его взгляд переходил от пирога ко мне и обратно, заставило меня улыбнуться. У него были бледно-голубые глаза. Вообще всё в нём, кроме костюма, казалось каким-то блёклым. Даже тёмные волосы выглядели словно выцветшими.
— Папа всегда рассказывал о маме в этом маленьком синем костюме с белым воротничком в красную полоску и тёмно-синей шляпке. Он всегда замирал, описывая, как она угостила его кусочком пирога, — поделилась я.
— А как твоя мать описывала его? — спросил он, откусив кусочек.
— Как утопленника в коричневом костюме, — улыбнулась я, вытирая глаза.
— Продолжай, — попросил молодой человек.
— Только если ты скажешь, что думаешь о пироге, — откинувшись на спинку стула я отпила кофе.
— Я люблю пирог, — ответил он.
Я одобрительно кивнула.
— Тогда они жили долго и счастливо, — улыбнулась я, потягивая кофе. — Как доказывает моё скромное существование.
— Тогда это лучшая часть, не так ли? Не пирог. Не кофе. Не то, как кто что принимает. Это счастливая жизнь, верно? — спросил он.
Я кивнула.
— Хорошо сказано. Меня зовут Марли. А тебя?
Он собрался ответить, но тут зазвонил будильник на моих часах. Я полезла в сумочку.
— Извините, — улыбнулась я. — У меня проблемы с сердцем с четырёх лет. Джо, можно стакан воды?
ns216.73.216.254da2
and then Add to home screen.