Dans la forêt profonde, au cœur d'une maisonnette nichée entre les racines d'un vieux chêne, Prof — le plus sage des sept nains — trempait sa plume dans l'encrier avec l'attention d'un horloger. Ses lunettes glissaient sur son nez, mais il ne les réajusta pas. Il était concentré. Car aujourd'hui, il lui écrivait à elle.
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Cela faisait maintenant six mois qu'une lettre, perdue par un oiseau voyageur blessé, avait échoué sur son rebord de fenêtre. Une lettre destinée à une autre, signée d'un prénom tout en légèreté: Raiponce.
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Par politesse d'abord, puis par curiosité, il avait répondu. Et Raiponce avait répliqué, surprise, amusée... touchée. Depuis, leur correspondance n'avait jamais cessé.
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Et quelque chose, lentement, avait germé dans le cœur de Prof.
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Il ne savait pas à quoi elle ressemblait. Mais il l'imaginait. Il devinait dans ses mots la silhouette d'une naine vive, passionnée, curieuse, aux cheveux peut-être emmêlés, qui comme lui aimait les livres plus que les bals, les énigmes plus que les flatteries. Il avait toujours été un peu à part parmi les siens, trop réfléchi, trop réservé. Mais avec elle... il se sentait vu.
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Il avait signé ses lettres simplement « Prof », pensant que c'était là un surnom amusant ou érudit. Après tout, ses frères l'appelaient toujours ainsi, au point que c'était devenu son nom. Elle n'avait jamais posé de question.
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Raiponce, de son côté, attendait chaque missive comme on attend le printemps. Depuis sa tour, maintenant libre mais toujours un peu recluse, elle trouvait en ce mystérieux épistolier une chaleur douce. Il n'était pas comme Flynn — flamboyant, taquin, charmeur. Non, Prof écrivait avec mesure, avec tact, avec sincérité.
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Elle le croyait professeur, peut-être retraité, un peu bourru, sans doute vivant dans un village reculé, et plus âgé qu'elle... mais charmant à sa manière. Elle n'avait jamais demandé de portrait. Il n'en avait jamais envoyé. Cela ne semblait pas nécessaire. Après tout, ce n'était pas un jeu de miroir, mais d'âme.
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Jusqu'à ce jour.
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Lettre de Prof, datée du 12 juin
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Ma chère Raiponce,
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Je dois vous faire un aveu.
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Depuis que je vous écris, mon cœur semble s'être transformé. Mes journées sont rythmées par l'arrivée du facteur (un rouge-gorge qui a pris le relais du premier oiseau). Mes pensées vous sont acquises. J'ai évité d'imaginer votre visage, car je ne voulais pas travestir l'image que vos mots dessinent en moi. Mais je dois être honnête: je vous aime.
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Oui, même sans vous avoir rencontrée. J'ose le mot. Peut-être suis-je fou. Peut-être suis-je vieux. Mais je suis sincère.
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Je suis un nain, Raiponce. Littéralement. Un petit bonhomme barbu, aux pieds larges et aux mains rugueuses. Mon vrai prénom est oublié depuis longtemps — tous m'appellent Prof. Mon cœur, en revanche, est encore jeune. Et il vous est acquis.
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Si vous ne voulez plus répondre, je comprendrai.
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Avec toute ma tendresse,
Prof
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Raiponce relut la lettre trois fois.
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Un nain ? Le mot l'étonna... mais ne la choqua pas. Elle posa la plume, sortit au balcon, et contempla les montagnes.
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Elle se mit à écrire.
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Lettre de Raiponce, datée du 15 juin
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Cher Prof,
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Ta lettre m'a fait rire, pleurer, et rougir. L'amour, ce n'est pas une question de taille. Je t'imaginais vieux professeur, tu es un nain savant — quelle différence cela fait-il? Tes mots sont ceux d'un cœur noble.
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Je dois moi aussi t'avouer quelque chose. Je suis humaine. Une jeune femme, à la longue chevelure, au passé compliqué et au cœur un peu brisé. Je croyais écrire à un homme plus âgé, peut-être grisonnant, vivant retiré du monde... mais tout cela n'était qu'une image. Tu es bien plus que ce que j'avais imaginé.
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Et moi aussi, je crois que je t'aime.
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Peut-être est-il temps... de se rencontrer ?
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Avec espoir,
Raiponce
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Et un matin, sur le chemin bordé de coquelicots, Prof se rendit au pied de la grande tour aux pierres recouvertes de mousse. Il n'avait jamais été aussi nerveux.
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Elle l'attendait.
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Il leva les yeux. Elle descendait lentement, une corde à la main. Elle était grande, dorée, souriante. Il était petit, trapu, maladroit.
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Ils se regardèrent.
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Puis ils rirent.
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Et cela suffit.
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