15 dicembre 2028
La neve cadeva su Vík í Mýrdal come un velo di silenzio, posandosi lenta e insistente sulla sabbia nera di Reynisfjara, trasformando la spiaggia in un tappeto grigio-bianco che scricchiolava sotto i nostri stivali.
Era pomeriggio inoltrato, ma il cielo, già buio da ore, non lasciava trapelare nemmeno un filo di luce. L’inverno islandese aveva preso possesso dell’isola con la sua consueta brutalità, accorciando le giornate fino a renderle poco più di un sospiro tra l’alba e il tramonto.
Camminavo accanto a Ragnar, le mani affondate nelle tasche della giacca di lana verde, il cappuccio tirato su a proteggere i capelli ramati dalla neve umida che mi pizzicava il viso.
Ogni passo era un piccolo sforzo, la sabbia che cedeva morbida sotto il peso, e l’aria gelida che mi riempiva i polmoni con un sapore di sale e cenere, un ricordo persistente di Hekla che non voleva andarsene.
Eravamo usciti di casa mia poco dopo pranzo, spinti da un bisogno di movimento che nessuno dei due aveva espresso a parole.
La radio, accesa sul tavolo della cucina mentre mia madre preparava un tè con l’acqua bollita – un rituale che ormai facevamo tutti, per paura dei contaminanti – aveva annunciato il trasferimento del bestiame. Il governo islandese, in coordinamento con Almannavarnir, la Protezione Civile, aveva organizzato convogli di emergenza: camion e rimorchi 4x4 che partivano dalle fattorie del sud, carichi di pecore e cavalli sopravvissuti alla fluorosi, diretti verso il nord dell’isola.
Là, in regioni come l’Eyjafjörður o l’Akureyri, c’erano fattorie pronte ad accoglierli, pascoli lontani dalla ricaduta di cenere, dove il vento non portava più quel velo tossico che aveva avvelenato i nostri campi. “Un salvataggio temporaneo,” aveva detto il portavoce alla radio, la voce piatta come il paesaggio sotto la neve. “Fino a quando Hekla non si calmerà del tutto.”
Ma nessuno, a Vík, si illudeva che fosse finita. Hekla era un vulcano capriccioso, noto per le sue fasi di furia alternata a pause ingannevoli. Le storie dei vecchi, tramandate intorno ai fuochi o nei caffè del villaggio, parlavano di eruzioni che sembravano placate, solo per riaccendersi con una violenza che spazzava via tutto.
L’ultima, quella del 1947, era durata oltre un anno, con calme apparenti seguite da esplosioni che avevano sepolto intere valli. Ora, dopo quasi due mesi dall’inizio, la colonna di cenere si era ridotta, i fulmini vulcanici erano meno frequenti, e le colate di lava si erano stabilizzate in un bagliore lontano.
Ma il rombo sordo, quel brontolio che sentivamo nelle ossa di notte, ci ricordava che era solo una tregua. La neve, mescolata a residui di tefra, cadeva come un avvertimento: non abbassate la guardia.
Ragnar camminava al mio fianco, il berretto verde con la visiera calato sugli occhi, le mani nelle tasche della sua giacca scura. Non parlavamo, non all’inizio. Il nostro silenzio era comodo, come un vecchio maglione che ti avvolge senza stringere.
Avevamo passato le ultime settimane in una routine di sopravvivenza: lui con i suoi sporadici tour guidati per i pochi turisti coraggiosi che atterravano a Keflavík nonostante i ritardi, io aiutando mia madre in casa e Jónsson con le poche pecore rimaste alla fattoria.
Ma oggi, con la notizia del trasferimento, qualcosa si era incrinato. Jónsson aveva perso un'altra capra la notte prima, e io non ero riuscita a salvarla. Non che ci fosse molto da fare, oltre a dare loro acqua pulita e paglia non contaminata, ma quel senso di impotenza mi pesava sul petto come la neve che si accumulava sulle spalle.
– Cosa ne pensi del trasferimento? – chiesi infine, rompendo il silenzio con una voce che sembrava ovattata dal cappuccio. Il vento portò un fiocco di neve sul mio naso, e lo scrollai via con un gesto impaziente.
Ragnar scrollò le spalle, il suo fiato che si condensava in una nuvoletta bianca. – È meglio di niente. Almeno quelle che sopravvivono avranno una chance. Nord dell’isola… aria pulita, pascoli decenti. -
Annuii, fissando i faraglioni di Reynisdrangar in lontananza, sagome nere che emergevano dalla nebbia come dita di troll pietrificate.
La spiaggia era deserta, a parte qualche gabbiano che beccava tra la sabbia, ignaro del mondo che crollava intorno. – Jónsson ha mandato tre pecore. Le più forti. Dice che se Hekla ricomincia, non resta niente qui. E io… io non so cosa fare. La fattoria era tutto, Ragnar. Riparare recinti, sentire il loro belato al mattino. Era ciò che mi faceva sentire… viva. Ora? Solo cenere e neve.-
Le parole mi uscirono piano, come se dirle ad alta voce le rendesse più reali. Mi fermai, le mani che uscivano dalle tasche per stringere i lembi della giacca. Il freddo mi mordeva le dita, ma era un dolore familiare, quasi consolatorio.
Ragnar si voltò verso di me, i suoi occhi verdi che scrutavano il mio viso sotto il cappuccio. C’era una tenerezza lì, mista a quella selvatichezza che lo rendeva tanto islandese, tanto parte della terra che ora ci tradiva.
– È normale sentirsi così – disse, la voce bassa, quasi coperta dal fruscio della neve. – A Vík, tutti si sentono giù. L’inverno non aiuta: giornate che durano quattro ore, buio che ti mangia vivo. E Hekla… beh, è come un’ombra che non se ne va. Ma passerà, Áróra. O almeno, cambierà forma.-
Lo guardai, le lentiggini che mi pizzicavano la pelle sotto il freddo.
Lo fissai con una perplessità che non riuscivo a nascondere. – Cambierà forma? E poi? Rimango qui a pulire cenere per il resto della vita? O mi trasferisco a Reykjavík, come mia sorella, a studiare qualcosa che non mi interessa? Non lo so, Ragnar. Non so più chi sono senza la fattoria.-
Lui fece un passo più vicino, la neve che scricchiolava sotto i suoi stivali. Non mi toccò, ma la sua presenza era un calore contro il vento.
Rifletté un attimo, lo sguardo perso verso il mare, dove le onde si infrangevano pigre contro le rocce basaltiche, un ritmo eterno che sembrava beffarsi della nostra piccolezza. – Il mondo non è solo Vík, Áróra. Non è solo questa nuvola di cenere che ci soffoca. È fatto di altre cose. Posti dove la terra non trema, gente che non conosce il sapore della fluorosi. Ma non devi decidere ora. L’inverno passa, e con lui il buio.-
Le sue parole mi avvolsero come la neve, morbide ma fredda. Lo guardai perplessa, i fiocchi che si posavano sulle ciglia, facendomi sbattere le palpebre. Tipo? pensai, ma non lo dissi.
Era un “tipo” che aleggiava tra noi da sempre, un invito a vedere oltre il villaggio, oltre il vulcano. Ragnar aveva sempre avuto quell’orizzonte più ampio, con i suoi tour negli altopiani, le storie di laghi e ghiacciai che parlavano. Io, invece, ero radicata qui, con i piedi nella sabbia nera e le mani nella terra. Ma ora, con la fattoria svuotata, quel radicamento sembrava una catena.
Camminammo ancora un po’, il silenzio che tornava a riempire lo spazio tra noi. La spiaggia si estendeva deserta, le colonne di basalto che si ergevano come sentinelle silenziose, coperte da un sottile strato di neve che le rendeva spettrali.
Ogni tanto, un’onda più forte lambiva la riva, portando con sé un odore di alghe e sale, un ricordo dell’oceano che non si fermava per i nostri drammi. Pensai alle pecore trasferite: immaginarle sui camion, belanti e spaventate, dirette verso un nord che non conoscevano, mi strinse il cuore. Jónsson aveva pianto, quella mattina, mentre caricava l’ultima.
“Torneranno,” aveva detto, ma la sua voce era un filo spezzato. E io? Avrei trovato un altro lavoro, un altro scopo? O avrei lasciato che la cenere mi seppellisse viva?
– E tu? – chiesi, rompendo di nuovo il silenzio. – Cosa farai ora? I tuoi tour… con il turismo morto, non ci saranno più tedeschi con macchine fotografiche a Hágönglón.-
Ragnar rise piano, un suono rauco che il vento portò via. – Improvviserò. Magari porto i locali a vedere le stelle, quando la cenere si dirada. O vado a nord io, a guidare per quelle fattorie. Ma non me ne vado, Áróra. Non ancora. Vík è casa, anche quando morde.-
Annuii, ma dentro di me c’era un vuoto che le sue parole non colmavano. La neve cadeva più fitta ora, i fiocchi che si accumulavano sulle nostre spalle, rendendo i passi più lenti.
Raggiungemmo il punto dove la spiaggia si restringeva, vicino ai faraglioni, e ci fermammo. Il mare ruggiva piano, un sottofondo costante che sembrava il battito del cuore dell’isola. Mi voltai verso di lui, i capelli che sfuggivano dal cappuccio, umidi di neve.27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡ9dYmuEa31K
– Non so se ce la faccio, Ragnar. Ogni giorno mi alzo pensando che sarà meglio, ma è solo più buio. Più cenere. Più… niente.-
Lui mi guardò, i suoi occhi verdi che riflettevano il grigio del cielo. Ci rifletté un attimo, come se stesse scegliendo le parole con cura, pesandole come neve fresca. Poi, con un mezzo sorriso che gli incurvava le labbra, disse: – Questa sera aspettami fuori da casa tua. Ti porto in un posto.-
Lo guardai sorpresa, il cuore che accelerava di un battito irregolare. – Non mi dire che…-27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡk93JwurSyM
– No – mi interruppe lui, ridendo di nuovo, stavolta più caldo, come se condividesse un segreto. – Non Hekla. Qualcos’altro. Fidati di me.-
Le sue parole rimasero sospese nell’aria, tra i fiocchi di neve che danzavano intorno a noi. Fidati di me. Era una frase semplice, ma in quel momento, con il mondo che sembrava crollare sotto i nostri piedi, suonava come una promessa.
Non sapevo cosa intendesse, un posto al riparo dalla cenere, forse, o solo un caffè caldo in qualche casa amica, ma per la prima volta quel giorno, sentii un barlume di curiosità accendersi nel petto, un fuoco piccolo contro il freddo. Lo guardai, i miei occhi eterocromatici che lo fissavano con una miscela di scetticismo e speranza, e annuii piano.27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡNnesq9G2md
– Va bene. Ma se è un’altra delle tue follie…
– Non lo è – promise, tendendomi la mano per aiutarmi a superare una pozza d’acqua ghiacciata sulla sabbia. Le sue dita erano fredde, ma ferme, e per un istante, mentre camminavamo di nuovo verso il villaggio, mi sembrò che la neve cadesse un po’ meno pesante.
Il mondo non era solo Vík, aveva detto. Forse aveva ragione. Forse, quella sera, avrei scoperto un pezzo di quel “qualcos’altro” che mi avrebbe ricordato come respirare, anche sotto la cenere.
Tornammo a casa mentre il buio si infittiva, le luci fioche delle case che emergevano come fari nella nebbia. Mia madre era in cucina, a rammendare un maglione, e alzò lo sguardo quando entrai, scrollandomi la neve dalle spalle. – Com’è andata? – chiese, la voce stanca ma curiosa.
– Bene – risposi, evitando i dettagli. – Ragnar mi ha invitata fuori stasera. Un posto, dice.-27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡLC4SSli82g
Lei sorrise debolmente, gli occhi che tradivano una preoccupazione materna. – Stai attenta. Con questa neve, le strade sono scivolose.
Annuii, salendo in camera. Mi tolsi la giacca, appesa all’attaccapanni come un’armatura esausta, e mi sedetti sul letto, il materasso che cigolava sotto il mio peso. La stanza era piccola, come sempre: il poster sbiadito di un cavallo islandese appeso alla parete, il comodino con il libro di poesie che non aprivo da mesi, la finestra appannata dalla neve che si accumulava fuori.
Mi guardai allo specchio sopra il cassettone: i capelli ramati in disordine, le lentiggini pallide sotto la pelle tirata, gli occhi – verde e diviso, castano e azzurro – che sembravano persi in un orizzonte incerto. Ero magra, più di prima, il lavoro alla fattoria che mi aveva tonificato ora sostituito da giorni di inattività forzata.
Ma era il peso interiore che mi incurvava le spalle, quel senso di perdita che Hekla aveva portato via con la sua cenere.
Pensai alle pecore trasferite, ai camion che rombavano verso nord, carichi di lana e lamenti. Pensai a Freya, sepolta in un angolo della fattoria, la terra troppo dura per scavare una fossa decente. Pensai a Ragnar, al suo invito misterioso. Fidati di me. Non era da lui, quel velo di segretezza; di solito era diretto, come il vento degli altopiani. Ma forse era esattamente ciò di cui avevo bisogno: un’interruzione, un passo fuori dal cerchio di cenere e neve.
Mi sdraiai sul letto, chiudendo gli occhi per un momento. Il buio della stanza mi avvolse, punteggiato dal ticchettio della neve contro il vetro. L’inverno era lungo, lo sapevo. Le giornate si accorciavano ancora, fino al solstizio, quando il sole era solo un bagliore pallido per poche ore. Ma Ragnar aveva ragione: il mondo era più grande. Forse quel posto, qualunque fosse, mi avrebbe mostrato un pezzo di esso. Un pezzo che non tremava, non eruttava, non avvelenava. Un pezzo dove potevo respirare.
Mi addormentai per un po’, un sonno leggero interrotto dal rumore di un camion lontano, forse uno dei convogli di Almannavarnir. Mi svegliai al calar del buio, già fitto, e mi preparai. Indossai un altro maglione, lana pesante sotto la giacca, e stivali impermeabili. Scesi in cucina, dove cenai in fretta e poi mi preparai per uscire. – Non fare tardi – disse mia madre, ma c’era un sorriso nelle sue parole.
– Non lo farò – promisi, baciandola sulla guancia.
Uscii, la neve che cadeva più fitta ora, un manto che attutiva i suoni del villaggio. Le case erano luci gialle nella notte, finestre sigillate contro il freddo e la cenere residua. Aspettai fuori dal cancello, le mani nelle tasche, il fiato che si condensava in nuvolette. Non passò molto prima che i fari di una jeep illuminassero la strada: Ragnar, puntuale come sempre.
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Salii sul sedile del passeggero, il calore dell’abitacolo che mi avvolse come un abbraccio. – Dove andiamo? – chiesi, mentre lui metteva in moto.27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡyz2BN9tPtu
– Fidati – rispose, con quel sorriso storto.27Please respect copyright.ＰＥＮＡＮＡyfvNbHQYGa
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