La salle commune de Serpentard s'ouvrait sous le lac noir, baignée d'une lumière verte et ondoyante filtrée par les eaux. Des canapés de cuir sombre encadraient un feu paresseux, et les murs froids résonnaient à peine des voix basses des élèves.
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Harry s'y sentait étrangement chez lui. Pas parce qu'il y était bien accueilli — au contraire. Mais parce qu'ici, les non-dits régnaient, et qu'il comprenait mieux le silence que les compliments.
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— Alors, le célèbre Harry Potter est l'un des nôtres, murmura Draco Malfoy, accoudé au dossier d'un fauteuil. J'avoue que je ne m'y attendais pas.
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Harry leva les yeux de son manuel de potions.
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— Tu veux dire que je suis une déception ou une menace?
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— Peut-être les deux, répondit Draco avec un sourire trop poli. Tu as déjà l'attention de tous les profs. Même Dumbledore te convoque dès le premier soir. Tu as une mission secrète, Potter?
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Harry referma son livre lentement.
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— Et si c'était le cas?
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Draco se figea une seconde, pris de court. Puis il éclata de rire.
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— Tu vas me plaire, Potter. Toi, au moins, tu joues le jeu.
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Harry ne répondit pas. Il n'avait pas l'intention de "jouer". Il observait. Écoutait. Apprenait les règles pour mieux les contourner.
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Chaque nuit, après le couvre-feu, il restait éveillé, assis sur son lit à baldaquin, les rideaux tirés. Parfois, Nico venait le chercher, émergeant de l'ombre comme un spectre, pour descendre dans les catacombes secrètes du château. Il existait des couloirs que même les maraudeurs n'avaient pas cartographiés — des tunnels oubliés qui sentaient la pierre morte et le passé scellé.
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Un soir, ils descendirent jusqu'à une crypte humide sous les fondations de la tour d'Astronomie. Nico s'arrêta devant une alcôve brisée.
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— Ici, dit-il, j'ai ressenti une résonance. Une trace d'âme... très ancienne, et très blessée.
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Harry posa sa main sur la pierre noire. Un frisson remonta dans son bras.
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— Ce n'est pas un Horcruxe... mais c'est lié. Quelqu'un a tenté un rituel ici. Un fragment a peut-être transité par cet endroit.
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— Voldemort? demanda Nico.
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Harry hocha la tête.
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— Probablement. Mais il y a autre chose. Ce château est vivant. Et il cache ses propres secrets. Il ne nous dira rien facilement.
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Ils remontèrent avant l'aube, sans un mot de plus.
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Dans les jours suivants, Harry tenta de s'intégrer sans s'abaisser. Il gagnait peu à peu le respect des élèves de Serpentard — non pas en s'imposant, mais en ne cédant jamais. Il ne cherchait pas les conflits, mais ne les fuyait pas non plus.
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Il gagna un duel amical contre un sixième année sans prononcer un seul sort audible au sein d'une salle secrète réservée aux serpents. Il résolut une énigme posée par un professeur de sortilèges que même les Serdaigle avaient abandonnée. Il corrigea discrètement une erreur dans le manuel de potions de Slughorn, et celui-ci, intrigué, l'invita à son club.
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Mais tout cela n'était qu'une façade.
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La nuit, Harry écrivait dans un carnet noir que lui avait donné Nico. Il y notait chaque objet suspect, chaque murmure entendu dans les couloirs, chaque réaction étrange d'un professeur quand le nom de Voldemort était prononcé. Il commençait à établir une carte mentale: les lieux où la magie noire était la plus présente. Les objets protégés. Les noms oubliés.
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Il soupçonnait déjà un Horcruxe d'être caché dans l'école elle-même.
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Lors d'un cours d'histoire de la magie, alors que le professeur Binns marmonnait sans âme, Harry leva les yeux et sentit un froid ancien traverser la pièce. Il se retourna, et son regard se posa sur le diadème poussiéreux d'une statue de Rowena Serdaigle, perché au-dessus d'une porte condamnée.
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Ce n'était qu'un instant. Mais il le sentit: la présence. L'écho d'un fragment d'âme.
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Il nota l'emplacement dans son carnet. Une cible probable. Mais il ne pouvait pas agir seul.
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Une semaine après la rentrée, Harry reçut un petit mot glissé dans son assiette:
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"Salle sur Demande. Minuit. Apporte le carnet. — Annabeth"
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Il reconnut l'écriture. Sourit à peine. Et se leva sans un mot.
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Cette nuit-là, dans la Salle sur Demande transformée en camp d'analyse tactique, Annabeth l'attendait, penchée sur une maquette en pierre mouvante de Poudlard. Nico l'observait dans un coin, bras croisés.
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— Tu avances, dit-elle, sans relever les yeux. Trop lentement. Il faut accélérer. Voldemort n'attendra pas que tu sois prêt.
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Harry lui tendit son carnet.
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— Je pense qu'un fragment est dans le diadème de Serdaigle. Et je soupçonne Slughorn de cacher quelque chose. Il a connu Jedusor.
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Annabeth le fixa, son regard aussi acéré qu'un poignard.
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— Alors il est temps de lui faire parler.
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Nico ajouta, d'une voix grave:
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— Et s'il ment, je saurai le voir.
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Harry referma les yeux un instant.
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La guerre avait déjà commencé. Mais ici, à Poudlard, elle se faisait dans l'ombre, un murmure à la fois.
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Et Harry, le fils de la Mort, allait faire chanter les ombres.
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