Le vent faisait frissonner les feuilles dorées qui tapissaient le sol du Camp des Sangs-Mêlés. C'était une fin d'après-midi calme, comme il y en avait peu. Un silence étrange régnait, interrompu seulement par les chants lointains des nymphes et les coups sourds des armes qui s'entrechoquaient dans l'arène. Mais loin de tout ça, un garçon solitaire s'était réfugié à la lisière de la forêt.
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Harry Potter, onze ans depuis peu, observait l'horizon, les genoux ramenés contre sa poitrine, la mâchoire serrée. Ses yeux verts, étrangement brillants, semblaient chercher quelque chose dans le lointain, comme s'il attendait qu'un mystère se révèle de lui-même. Une cicatrice en forme d'éclair barrait son front, douloureuse parfois, surtout quand il rêvait de serpents ou d'yeux rouges flamboyants.
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Il ne se sentait jamais vraiment à sa place, même ici, parmi les enfants de dieux. Peut-être parce que son père n'était pas un dieu "glorieux". Pas un Zeus ou un Poséidon. Non, lui était le fils de Thanatos, le dieu grec de la mort paisible. Le genre de divinité qu'on ne priait jamais. Le genre qui ne laissait derrière lui que le silence.
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Harry avait rencontré son père une seule fois, à neuf ans. Il n'avait pas de forme humaine claire — il semblait fait d'ombre et de vent. Il n'avait pas souri. Il avait simplement dit : « Tu es mon fils, Harry. Tu portes mon sang. Tu ne mourras pas par magie. Mais attention : le fil de la vie peut être tranché par d'autres lames. »
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Depuis, Harry savait qu'il était immortel face à la magie. Un Avada Kedavra ne lui ferait rien. Mais une lame céleste, un poison mortel, une chute de trop haut... tout cela restait une menace.
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Alors, il s'était entraîné. Plus dur que les autres. Il avait appris à manier l'épée en bronze céleste, avait perfectionné son agilité, sa perception du danger. Il ne voulait pas être un enfant à protéger. Il voulait devenir une arme.
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— Harry ? appela une voix douce derrière lui.
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Il se retourna. C'était Annabeth Chase, fille d'Athéna. Elle portait un sweat à capuche et tenait une lettre dans sa main.
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— Une chouette est venue. Elle portait ça pour toi.
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Il prit l'enveloppe. Le papier était rugueux, jauni, scellé d'un cachet rouge avec un H doré entouré de quatre animaux : lion, serpent, blaireau, aigle.
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— "Poudlard" ? murmura-t-il.
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— C'est une école de magie, non ? demanda Annabeth, intriguée.
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Harry hocha la tête lentement. Le mot réveillait quelque chose en lui. Un souvenir vague... des chandelles flottantes, une voix douce, un rire qu'il ne connaissait pas.
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— Mon père m'a dit une chose, ajouta-t-il en fixant la lettre. Voldemort... ce nom vous est peut-être inconnu, mais c'est un sorcier noir qui a voulu tuer ma mère. Il a disparu peu après ma naissance.
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Il se leva lentement, le regard dur.
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— Thanatos m'a révélé récemment qu'il n'est pas dans l'Au-Delà. Il a fui la mort. Il est quelque part entre les mondes.
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Annabeth fronça les sourcils.
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— Tu crois que cette lettre est liée à lui ?
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Harry serra la lettre contre sa poitrine.
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— Je ne sais pas. Mais je vais y aller. Si Voldemort est encore là, je dois le retrouver. Et cette école... c'est peut-être là que tout commence.
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