Dans une salle à manger d'un raffinement intemporel — un subtil mélange d'art déco et de macabre victorien — deux êtres peu ordinaires sont attablés.
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Hannibal Lecter, en costume trois-pièces impeccable, verse un Château Margaux 1982 dans deux verres en cristal. À l'autre bout de la table, Alastor, le célèbre démon de la radio, l'observe d'un œil pétillant, son sourire fendu d'une oreille à l'autre, aussi carnassier qu'amusé.
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— Je dois dire, Docteur, que votre hospitalité est... délicieusement inquiétante! dit Alastor, en agitant sa fourchette comme une baguette de chef d'orchestre.
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— Et vous, Monsieur... la radio, c'est bien cela ? Vous m'intriguez. Il est rare que mes invités aient autant d'appétit que moi... pour l'esthétique, répond Hannibal, en posant une assiette devant son hôte.
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Le plat est une œuvre d'art: médaillons de chair poêlés à la truffe noire, accompagnés d'une réduction au sang... d'origine douteuse. Des feuilles d'or parsèment la porcelaine comme si l'enfer avait invité Versailles.
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— Ce plat, Hannibal, est un poème. Une symphonie gustative en ut... sinistre! s'exclame Alastor en plantant sa fourchette avec une jubilation démoniaque.
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— C'est du foie, très particulier. J'ai utilisé une vieille recette... allemande.
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— D'un patient récalcitrant?
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— D'un critique culinaire, en fait. Il manquait de... raffinement, répond le docteur avec un sourire presque invisible.
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Ils trinquent. L'ambiance est douce, presque chaleureuse — si l'on oublie les silhouettes suspendues à des crochets dans la cuisine voisine et les murmures d'âmes damnées que seuls les plus sensibles peuvent entendre.
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— Dites-moi, Hannibal... pourquoi m'avoir invité ici? Il n'est pas courant qu'un humain, même aussi raffiné que vous, s'intéresse à un démon.
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— Vous m'amusez, Alastor. Et puis... je suis curieux. Votre réputation en enfer est presque à la hauteur de la mienne sur Terre. Nous pourrions apprendre l'un de l'autre.
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— Oh ! Une alliance entre horreurs raffinées? Je suis tout ouïe!
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Ils rient. Leurs éclats sont différents: celui d'Hannibal est contenu, civilisé, glacial. Celui d'Alastor résonne comme un vieux poste de radio mal accordé, strident et désuet.
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Le repas continue, ponctué de conversations sur la musique des années 30, la meilleure manière d'assaisonner le cerveau humain, et le triste déclin des standards gastronomiques chez les mortels.
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— Et vous, Alastor, avez-vous déjà cuisiné?
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— Oh, je suis plus du genre à... jouer avec ma nourriture, seulement un jambalaya de temps en temps. Mais j'admets que votre approche me séduit. Peut-être qu'un jour, nous pourrions... collaborer. Vous, aux fourneaux. Moi, à la mise en scène.
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Hannibal incline la tête.
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— Un opéra macabre en plusieurs services. L'idée est tentante.
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Le repas s'achève sur une crème brûlée — infusée à la moelle — et un digestif d'absinthe. La bougie centrale vacille, comme si même la flamme hésitait à rester en leur présence.
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Ils se lèvent enfin, se saluent avec une politesse sinistre.
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— Ce fut un honneur, Docteur.
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— Tout le plaisir est pour moi. Revenez quand vous voulez. Et si jamais vous passez par Florence...
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— J'amènerai le vin.
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Et dans un éclat de rire déformé par les ondes, Alastor disparaît dans un grésillement. Hannibal reste seul, contemplant la table vide, le sourire discret.
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Puis il murmure:
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— Enfin un convive à mon goût.
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