爱，原是一件再自私不过的事了。我们总以为它牵连着两个人，须得有往来，有回应，有实实在在的着落，像一份签了字的契约，双方各执一隅。其实不然的。爱在心底萌发的那个刹那，便已完成了它最庄严的仪式。那情感的滋生、蔓延，乃至最后的根深蒂固，全然是自己内心的一场潮汐，涨落只与自己的心弦有关。你爱着一个人时，你的世界便因他而染上了不同的颜色；你的心跳便因他而有了独特的韵律。这看出去的有色眼光，这胸膛里的别样节奏，难道不都是你自己一个人的事么？至于他所感知的，他所回报的，那已是另一场属于他自己的潮汐了。两片海，纵有暗流在深处隐约相通，那海面的风与月，终究是各自看各自的。
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既是自己的事，那这情感的存续，便也由不得对方来宣告终结了。一个人的来去，一句话的冷暖，可以斩断未来的牵连，却如何能抹煞那已然发生的过去呢？那过去的，是既成的事实，是时间之线上一个沉甸甸的结，任谁也无法将它解开了。
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我想起一个夏夜的晚上，在乡间祖母的老屋里。暑气散去后，我便搬了竹椅，坐到那棵年迈的槐树下纳凉。月光不算很亮，清清淡淡的，像一层薄薄的牛乳，泻在凹凸不平的泥地上，与槐树那浓得化不开的黑影，竟构成了一幅绝妙的泼墨山水。四周是唧唧的虫声，织成一张空灵的网，将这夏夜罩得愈发幽静。我那时心里正惦着一个人，惦着一些已成云烟的往事，只觉得一种淡淡的惆怅，混着这月光与虫鸣，悠悠地在胸腔里回荡。
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忽然间，我瞧见了流萤。一点，两点，像是夜的精灵提着的、寻觅着什么的小灯笼。它们从幽暗的墙角，从密密的草丛里，飘飘忽忽地飞出来，那光也是幽幽的，绿莹莹的，一闪一闪，仿佛呼吸。它们那样地轻，那样地弱，仿佛一阵微风就能吹得无影无踪。有一只飞得近了，在我眼前划过一道温柔的弧线，我便不自觉地伸出手去。它竟是那样地坦然，那样地从容，轻轻地停在了我的掌心。
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那一小点光，便在我掌中明明灭灭。它不像灯火那般有热力，只是凉的，像一滴凝固了的星泪。我看着它，心里忽然起了一种奇异的感动。这小小的生命，这短暂的光华，它为自己而亮，也只为自己的旅程而亮。它不在乎是否有人看见，是否有人记下它飞过的轨迹。它亮过了，这光便存在于那个夏夜，存在于我的记忆里，成为永恒的一部分了。至于它何时熄灭，何时陨落，反倒是不相干的、后来的事了。
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我轻轻一送，那流萤便又飘飘摇摇地飞起，融入了那一片沉沉的夜色，再也分辨不出了。但我掌中，仿佛还留着那一点幽幽的凉意。
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这便像极了爱了。那个人，那段情，或许早已像流萤一般飞出了你的生命，消失在茫茫人海，再无踪迹可寻。你们或许已多年未见，甚至音信全无。你掌中早已空无一物，你的生活也早已被另外的人、另外的事所填满。然而，那光，确确实实，曾在你的掌心停留过。那片刻的微光，那瞬间的触动，早已被时间所封存，妥帖地安放在你生命的某一页里。它不打扰你现在的生活，它只是静静地，在那里存在着。
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由此想来，世间所谓的失去，大约是我们太过着眼于“拥有”的形态了。总以为要朝夕相对，要耳鬓厮磨，要那份契约仍在生效，才算不曾失去。却不知，爱一旦成为过往，便化作了你生命的一种底色。它潜入你的气质，你的谈吐，你看待万物的方式里。你后来爱的每一个人，身上或许都带着最初那点微光的影子；你做的每一件温柔的事，其动力或许都源自那段情感所积蓄的暖意。它不曾消失，它只是流变，如江河入海，化作了云，又降为雨，以另一种形态，继续滋养着你的生命。
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窗外的光渐渐地暗下去了，纸上的字迹也渐渐模糊起来。我搁下笔，心里是前所未有的平静。那个人，想来此刻正在另一片灯火之下，过着与我了无干涉的生活罢。但这又有什么关系呢？我曾真切地爱过，那光，便永远地、温柔地，亮在我岁月的长河里了。
句子：爱一个人只和自己有关，爱只要发生过，就永远存在。
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