Será que es una ilusión que mi esperanza inventa,
un espejismo tenaz frente a la evidencia.
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Pregunto al vacío si acaso existe una rendija, una brecha, una moneda con otra cara donde esta timidez no desfallezca.
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Porque en esta vida, las cartas quedan sin remitente, y las palabras se guardan en el sobre del diente.
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En esta vida, las flores que me gustan las compro yo misma.
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En esta vida, el chocolate es un consuelo
que derrito en la boca cuando aprieta el desconsuelo.
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Pero me digo, con fe de científico loco, que en otra vida, en otro pliegue del tiempo, las cartas llegarán con tu letra temblorosa, manchadas de tinta y de intento.
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En otra vida, un ramillete inesperado con la fragancia exacta que ansío, no será un gesto raro, sino el pacto cotidiano de un siglo.
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En otra vida, el chocolate compartido tendrá sabor a promesa cumplida, y la pregunta "¿quieres ser mi novia?" No se la llevará el viento, dormida.
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Y en esa vida lejana, en ese universo gemelo, lo que hoy siento y sube hasta Saturno, no se quedará flotando en el vacío. Bajará a la tierra, se hará casa, se hará huerto,
y será, por fin, el regreso de lo que siempre fue mío.
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Mientras tanto, en esta vida, sostengo la ilusión con cuidado, como un mapa de un país que quizás, solo quizás, esté siendo dibujado.
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